Tudo é relevante

Dois mil e onze foi um ano bom.

2011-12-20T07:55:00.000-08:00

A coragem de arriscar talvez tenha sido a grande aquisição de 2011. De todos os balanços anuais que faço neste blogue, este certamente é o mais satisfeito. Comecei uma trajetória (que acaba de ser coroada com uma renovação de contrato) profissional que teve bem menos descaminhos que as anteriores. Aprendi com a experiência e, melhor, coloquei o aprendizado em prática. Finquei pé - suavemente - na manutenção de certas crenças ligadas à instância pedagógica e obtive bons resultados (fruto da diplomacia, da coerência e da convicção).

No campo da vida criativa - talvez a mais importante de todas, e a mais incerta sem dúvida - saltei, sem rede de segurança, em uma atividade que me proporcionou outra concepção de performance no mundo: o teatro. Não que ele já não estivesse presente, mas, formalizado, trouxe um acréscimo de consciência das coisas que me cercam (semelhantes incluídos) que não esquecerei nem perderei mais. Trouxe-me também alguém que foi, é e será importante, espero, por muito, muito tempo ainda (uma mulher, uma pessoa, um horizonte).

Por fim, acho que além da coragem, de extinta a auto-comiseração, também aprendi lições de ética importantíssimas. Como me disse há pouco Fernando Savater em um livro despretensioso e precioso chamado Ética para o meu filho, ética significa, antes de tudo, a arte de "viver bem".

Vivi bem durante este 2011 que chega ao fim. Parece-me que basta para querer ir em frente. Venha 2012: depois de tanto tempo, seja bem vindo, ano novo.

Meu carinho incondicional a todos os amigos, inimigos, conhecidos e simpatizantes.

Que sejamos felizes, por mais que às vezes nos custe.

Convergência/Epifania

2011-08-26T13:26:00.001-07:00

Não é preciso significado ou explicação.

Há momentos, bem poucos, em que o olhar converge e a leitura do mundo é bem mais que decifrá-lo.

Sentado numa poltrona, na escuridão da sala de cinema iluminada por uma cena de beleza trágica, vibra o celular no bolso.

Era meu irmão eletivo, Mario Neto.

Não pude atender mas registrei mentalmente a importância da chamada.

Eram 17:10. A cena, o choque do planeta azul (que outra cor poderia ter?) Melancholia com a Terra.

Saio do cinema e sinto o telefone vibrar de novo.

Na mensagem, Mario escreve: "15 para as 10 da noite. Estou em Paris atravessando a Pont Neuf. Nunca viria até aqui sem ver a ponte que sempre me faz lembrar de meu melhor amigo! Saudades meu irmão!"

É provável que jamais tenha recebido mensagem tão bonita, por sua singeleza e significado.

O encontro de Melancholia com a Terra, a lembrança de um amigo em um momento único.

E foi então que, entre a fantasia do fim e a grandeza incondicional da amizade, por um instante estive em todos os lugares do mundo.

E me senti em casa.

O melhor sexo.

2011-08-23T22:00:00.000-07:00

no melhor sexo a gente fica nu de dentro pra fora de fora pra dentro e assim sucessivamente.

2011-06-04T11:22:00.000-07:00

Sugiro a visita a um excelente blog: http://www.lettersofnote.com que reúne bilhetes e recados de diversos escritores, intelectuais e personalidades marcantes do universo das artes, da cultura e da literatura. Destaque para os registros pessoais e públicos de admiradores deste objeto imprescindível, o livro, e do privilegiado espaço da biblioteca - templo democrático que acolhe crentes, céticos, curiosos e especialistas.

Enjoy!

A célebre foto acima, de autoria desconhecida, é da Biblioteca da Holland House, em Londres, bombardeada em setembro de 1940.

"A biblioteca é o templo do saber, e este tem libertado mais pessoas que todas as guerras da história.” (Carl Rowan)

2011-05-12T06:42:00.000-07:00

Nem tudo é poesia,

por sorte.

Nem tudo é antiode,

também por sorte.

A maior parte das coisas

é mediania.

Desnivelada, claro,

mas ao nosso nível

de espanto,

de ação,

de desencanto

e contemplação.

A vida entra pelos poros,

encontra uma mucosa pra sair.

Nada define,

de uma vez por todas,

a condição cotidiana.

E andamos às cegas pelo tempo,

convictos atravessamos espaços,

até que despertamos

para o sono de tudo que existe.

Estilitas

2011-05-10T03:41:00.000-07:00

Não sou cristão.

Tampouco acredito no deus dos cristãos.

Mas admiro os santos. Menos pela santidade que pela atitude, pela vida que decidiram levar os que pretendiam ou não virar santos.

Parece-me que entre mortos em grelhas e comedores de gafanhotos e mel, os Estilitas são os de postura mais esdrúxula e, para mim, mais pia.

Resolveram tomar distância dos homens, em direção ao céu.

Seria essa a origem da estilizada torre de marfim dos poetas mais pedantes?

Uma grande - talvez a única - cinebiografia do mais famoso dos Estilitas, São Simeão, é 'Simão do Deserto', média metragem de Buñuel, tão peculiar quanto seu protagonista.

Abaixo, uma das visitas do diabo (Silvia Pinal) a Simão (Claudio Brook).

http://www.youtube.com/watch?v=4FkP88Z5ono&feature=related

2011-05-10T03:33:00.000-07:00

Os santos às vezes descem dos altares.

Não vem a nosso encontro,

acostumados que estão a ser encontrados.

Querem sujar os pés na terra,

pois não são Deus

e agradecem.

Também não são o crucificado

cuja lembrança os magoa.

São santos, intermediam

e isso lhes basta.

Pois um dia foram homens, foram mulheres:

conhecem a riqueza da precária condição.

2011-05-09T19:28:00.000-07:00

Leve é uma vida que não leva a nada.

2011-05-09T19:16:00.000-07:00

Vamos, senhores,

é perto

E é tão pouco o tempo que temos

E é opaco o espaço medido

Entre um passo e outro passo que damos.

Ainda assim, senhores,

Vamos.

Que ficar descompassa o que somos

E ilude a vontade, queremos

Muito mais do que já precisamos.

Se pararmos, senhores, agora,

Acreditem: não levantaremos

E ocupando o espaço restrito

Empacaremos o tempo no medo.

Que temendo o correr das mulheres,

Das ideias que não desposamos,

E dos homens que assim não seremos

Só de longe veremos as cores

Dos abismos que nos esperavam

Tempestades para as quais nascemos.

Da arte de lembrar, recriar e amar a própria história.

2011-03-25T15:16:00.000-07:00

"Cada um de nós é quem é porque tem suas próprias memórias" (Iván Izquierdo)

http://palavraria.wordpress.com/2011/03/24/vem-ai-tapecaria-da-memoria-oficina-de-textos-autobiograficos/

O ano da ausência: 2010.

2010-12-21T20:47:00.000-08:00

Tenho a estranha sensação de que fiquei devendo a mim mesmo durante este ano. Deixei-me estar, realizando o que podia e o que me convinha. Trabalhei com convicção, gosto e vontade. Amei intensamente, para o bem e para o mal, fazendo justiça ao que senti e assumindo o papel às vezes patético, ridículo ou dramático que desempenhei em minhas entregas afetivas. Cuidei, na medida do possível, pra não cair no abismo da tristeza e da melancolia totais.

Algo, porém, não estava lá.

Não está.

Acho que fiz tudo certo, mas não olhei para além dos limites. Não excedi nenhuma barreira que me impus.

Me obedeci demais: talvez seja isso.

Ocorre-me agora que solidão em que me encontro pode ser fruto de um excesso de coerência. E que a palavra que sempre pensei que melhor me definia, inadequação, de repente se uniu a uma sensação que não a exclui: a de que existir, no espaço vazio, infinito e limitado a que confinei minha existência, tem, gradativamente, tornado-se a única e, portanto, a mais adequada maneira de viver.

Encaremos, sem muito respeito ou seriedade, o natal e o ano novo que vêm por aí.

Me encontro(em) em 2011.

lua depois da chuva

2010-11-18T21:59:00.000-08:00

Ela não viu a lua depois da chuva.

Seu estado de irritação impediu meu aviso.

É muita coisa pra se ver: a lua depois da chuva, no meio do céu, brilhando e dizendo "sim, as coisas sempre recomeçam, a vida dá voltas, o mundo antes de acabar sempre começa de novo".

Fechei a janela pra não olhar sozinho aquela lua no meio do céu. Será que um dia ela vai descobrir a profundidade desse ato de amor?

Pessoa

2010-11-17T17:54:00.000-08:00

Fernando Pessoa escrevia em pé, numa mesinha redonda, no maior desconforto possível. Escrevia pra não pensar, pra calar por instantes as vozes que o alucinavam. Talvez escrevesse de olhos fechados, psicografando realmente, sem fingir que o fazia. Vejo Fernando Pessoa em pé, os braços cada vez mais longos, os cantos da boca repuxados pra baixo, escandindo, medindo, destacando as sílabas, atento a isso e ao tamanho da letra, do papel, à cor da tinta e, finalmente, quase ao fim do último verso, à idéia que lhe era berrada aos ouvidos sabe-se lá por quem.

Mais coisa velha.

2010-11-17T17:44:00.000-08:00

As gavetas virtuais estão mesmo atulhadas.

Isso eu não sei quando escrevi. Talvez 2001/2.

Como o sol refletido no chão da despensa filtrado através do vidro da janela como uma árvore que não se vê e que está ali fora ao lado do canteiro de rosas brancas crescendo à revelia como achar que a partida é a melhor parte da viagem como olhar para o chão e ver os próprios pés andando como sentir na mão no meio da mais longa palestra uma parte muito especial de alguém muito especial como pedras empilhadas há muito tempo e o musgo da chuva entre elas como frase que pode ser entendida em dois ou três ou quatro sentidos de trás pra frente ou pro lado.

Um poema

2010-11-17T17:16:00.001-08:00

Devo ter escrito uns dois ou três poemas em toda a minha vida. Hoje encontrei, meio por acaso, um deles. Acho que é de 1998 ou 1999.

Fluoxetina

Escovei os dentes por duas horas seguidas
Ainda sou um menino bem comportado
Que segura as mangas da camiseta pra colocar o casaco
Todas as retas que traço terminam num abismo à esquerda

Meu sexo é tosco mas tenho caráter
Não gosto de aquecedores e nunca andei de avião
O número cinco me dá muita sorte
Quando falo de mim não consigo parar
até revelar um segredo gravíssimo

Ontem esqueci de fazer os temas
Quando falo do campo sempre digo “lá fora”
Meus livros me oprimem e fazem companhia

Dos discos que tenho nenhum quero ouvir
Não tenho dinheiro mas gasto sapato
Não faço a barba mas ando de ônibus

Acredito nos santos mas deus não existe.

Sempre vale a pena consultar o Machado.

2010-09-15T06:41:00.000-07:00

Em geral, quando surgem debates e opiniões sobre algum assunto novo, faço uma visita às crônicas de Machado de Assis e procuro a opinião do 'bruxo do Cosme Velho' a respeito. É batata. Tá tudo lá! A crônica foi o grande laboratório em que Machado desenvolveu, sofisticou e 'afiou' a escrita. Além do estilo, ao mesmo tempo elegante e desaforado, nas crônicas se pode encontrar a apreciação dele sobre os temas mais diversos. Da cultura à agricultura, tudo o interessava e era motivo de comentário, geralmente bem humorado e sarcástico.

E o que mais impressiona é o fato de que tais comentários poderiam ter sido escritos ontem (se tivéssemos, é claro, algum gênio escrevendo crônicas neste país), pois são, por incrível que pareça, SEMPRE ATUAIS.

Digo tudo isso por acreditar que, em tempos de espiritismo "pop" lotando salas de cinema, nada melhor que saborear uma deliciosa crônica como esta, abaixo, de 5 de outubro de 1885.

Boa leitura.

5 de outubro

Mal adivinham os leitores onde estive sexta-feira. Lá vai; estive na sala da Federação Espírita Brasileira, onde ouvi a conferência que fez o Sr. M. F. Figueira sobre o espiritismo.

Sei que isto, que é uma novidade para os leitores, não o é menos para própria Federação, que me não viu, nem me convidou; mas foi isto mesmo que me converteu à doutrina, foi este caso inesperado de lá entrar, ficar, ouvir e sair, sem que ninguém desse pela coisa.

Confesso a minha verdade. Desde que li em um artigo de um ilustre amigo meu, distinto médico, a lista das pessoas eminentes que na Europa acreditam no espiritismo, comecei a duvidar da minha dúvida. Eu, em geral, creio em tudo aquilo que na Europa é acreditado. Será obcecação, preconceito, mania, mas é assim mesmo, e já agora não mudo, nem que me rachem. Portanto, duvidei, e ainda bem que duvidei de mim.

Estava à porta do espiritismo; a conferência de sexta-feira abriu-me a sala de verdade.

Achava-me em casa, e disse comigo, dentro d'alma, que, se me fosse dado ir em espírito à sala da Federação, assistir à conferência, jurava converter-me à doutrina nova.

De repente, senti uma coisa subir-me pelas pernas acima, enquanto outra coisa descia pela espinha abaixo; dei um estalo e achei-me em espírito, no ar. No chão jazia o meu triste corpo, feito cadáver. Olhei para um espelho, a ver se me via, e não vi nada; estava totalmente espiritual. Corri à janela, saí, atravessei a cidade, por cima das casas, até entrara na sala da Federação.

Lá não vi ninguém, mas é certo que a sala estava cheia de espíritos, repimpados em cadeiras abstratas. O presidente, por meio de uma campainha teórica, chamou a atenção de todos e declarou abertos os trabalhos. O conferente subiu à tribuna, traste puramente racional, levantaram-lhe um copo d’água hipotético, e começou o discurso.

Não ponho aqui o discurso, mas um só argumento. O orador combateu as religiões do passado, que têm de ser substituídas todas pelo espiritismo, e mostrou que as concepções delas não podem mais ser admitidas, por não permiti-lo a instrução do homem; tal é, por exemplo, a existência do diabo. Quando ouvi isto, acreditei deveras. Mandei o diabo ao diabo, e aceitei a doutrina nova, como a última e definitiva.

Depois, para que não dessem por mim (porque desejo uma iniciação em regra), esgueirei-me por uma fechadura, atravessei o espaço e cheguei a casa, onde... Ah! que não sei de nojo como o conte! Juro por Allan-Kardec, que tudo o que vou dizer é verdade pura, e ao mesmo tempo a prova de que as conversações recentes não limpam logo o espírito, de certas ilusões antigas.

Vi o meu corpo sentado e rindo. Parei, recuei, avancei e disse-lhe que era meu, que, se estava ocupado por alguém, esse alguém que saísse e mo restituísse. E vi que a minha cara ria, que as minhas pernas cruzavam-se, ora a esquerda sobre a direita, ora esta sobre aquela, e que as minhas mãos abriam uma caixa de rapé, que os meus dedos tiravam uma pitada, que a inseriam nas minhas ventas. Feitas todas essas coisas, disse a minha voz.

— Já lhe restituo o corpo. Nem entrei nele senão para descansar um bocadinho, coisa rara, agora que ando a sós...

— Mas quem é você?

— Sou o diabo, para o servir.

— Impossível! Você é uma concepção do passado, que o homem...

— Do passado, é certo. Concepção vá ele! Lá porque estão outros no poder, e tiram-me o emprego, que não era de confiança, não é motivo para dizer-me nomes.

— Mas Allan-Kardec...

Aqui, o diabo sorriu tristemente com a minha boca, levantou-se e foi

à mesa, onde estavam as folhas do dia. Tirou uma e mostrou-me o anúncio de um medicamento novo, o rábano iodado, com esta declaração no alto, em letras grandes: “Não mais óleo de fígado de bacalhau”. E leu-me que o rábano curava todas as doenças que o óleo de fígado já não podia curar — pretensão de todo medicamento novo. Talvez quisesse fazer nisto alguma alusão ao espiritismo. O que sei é que, antes de restituir-me o corpo, estendeu-me cordialmente a mão, e despedimo-nos como amigos velhos:

— Adeus, rábano!

— Adeus, fígado!

(In.: Balas de Estalo. Obra Completa de Machado de Assis. Rio de Janeiro: Nova Aguilar, Vol. III, 1994. Crônicas publicadas originalmente na Gazeta de Notícias, Rio de Janeiro, de 02/07/1883 a 04/01/1886)

http://machado.mec.gov.br/index.php

2010-08-04T14:19:00.000-07:00

Terminar uma relação é como entrar em férias quando todas as pessoas que você conhece estão trabalhando, ou como ser despedido por justa causa, sabendo que as causas do coração geralmente não são justas.

O 'outro' Nolan

2010-07-28T08:24:00.000-07:00

Na foto ao lado, o sujeito de trás é autor do texto abaixo. O da frente, Christopher Nolan, é diretor de cinema (você já deve ter ouvido falar...)

Memento Mori

por Jonathan Nolan

"O que como uma bala pode desenganar!"
- Herman Melville

Sua mulher sempre costumava dizer que você chegaria atrasado a seu próprio funeral. Lembra-se disso? A piadinha dela por você ser tão lerdo -sempre atrasado, sempre esquecendo coisas, mesmo antes do incidente.
Neste momento você provavelmente se indaga se chegou atrasado ao dela.
Você esteve lá, disso pode ter certeza. É para isso que serve a foto -aquela, pregada à parede ao lado da porta. Não é usual tirar fotos em um funeral, mas alguém, seus médicos, suponho, sabiam que você não se lembraria. Eles a ampliaram bastante e a puseram bem aí, próxima à porta, de forma que você não pudesse deixar de olhá-la sempre que se levantasse para procurá-la.
O cara na foto, esse com as flores? É você. E o que você está fazendo? Está lendo a lápide, tentando descobrir de quem é o funeral em que está, da mesma forma que você a está lendo agora, tentando descobrir por que alguém pôs a foto próxima à porta. Mas por que se preocupar em ler algo de que você não lembrará?
Ela se foi, foi para sempre, e você deve estar sofrendo neste instante, ao ouvir a notícia. Acredite em mim, sei como você se sente. Você deve estar um desastre. Mas dê uns cinco minutos, talvez dez. Talvez você possa seguir por toda uma meia hora antes de esquecer. Mas você esquecerá - eu garanto. Mais alguns minutos e você se dirigirá à porta procurando-a novamente, desabando quando encontrar a foto. Quantas vezes você precisa ouvir a notícia até que alguma outra parte de seu corpo que não esse seu cérebro arrebentado comece a lembrar? Desgosto infinito, raiva infinita. Inúteis sem direção. Talvez você não possa entender o que aconteceu. Não posso dizer que entendo, também. Amnésia reversa. É isso que diz o aviso. Doença de CRS. Seu chute vale tanto quanto o meu. Talvez você não possa entender o que lhe aconteceu. Mas você se lembra do que aconteceu com ela, não? Os médicos não querem falar a respeito. Não respondem às minhas perguntas. Não acham certo que um homem em suas condições ouça essas coisas. Mas você se lembra do suficiente, não? Lembra-se do rosto dela. É por isso que estou escrevendo a você. Fútil, talvez. Não sei quantas vezes você terá que ler isso antes de me escutar. Não sei nem mesmo há quanto tempo você está trancado nesse quarto. Você também não sabe. Mas a sua vantagem em esquecer é que você se esquecerá de se assumir como uma causa perdida. Mais cedo ou mais tarde você vai querer fazer algo a respeito. E, quando o fizer, terá de confiar em mim, porque sou o único que pode ajudá-lo. Earl abre um olho depois do outro para ver uma faixa de azulejos brancos no teto, interrompida por um aviso escrito à mão colado bem sobre a sua cabeça, grande o suficiente para que ele possa lê-lo da cama. Um rádio-relógio está tocando em algum lugar. Ele lê o aviso, pisca, lê novamente e então dá uma olhada no quarto. É branco, avassaladoramente branco, desde as paredes e cortinas ao mobiliário institucional e aos lençóis. O rádio-relógio toca de cima da mesa branca sob a janela com cortinas brancas. Neste momento, Earl provavelmente percebe que está deitado sobre seu edredom branco. Ele já está usando seu roupão e chinelos.
Ele se deita e lê novamente o aviso colado ao teto. Ele diz, em maiúsculas cruas: "Este é o seu quarto. É um quarto em um hospital. É aqui que você mora, agora". Earl se levanta e olha em volta. O quarto é grande para um quarto de hospital -um linóleo vazio se estende da cama em três direções. Duas portas e uma janela. A vista também não ajuda muito -algumas árvores no centro de um gramado bem aparado que termina em uma bifurcação de asfalto com duas faixas de largura. As árvores, à exceção dos pinheiros, estão nuas -começo da primavera ou final do outono ou um ou outro.
Cada centímetro da mesa está coberto com "post-its", blocos de papel, listas bastante organizadas, manuais de referência de psicologia, fotos emolduradas. Em cima da bagunça há algumas palavras cruzadas feitas pela metade. O rádio-relógio cavalga uma pilha de jornais dobrados. Earl bate no botão "snooze" e pega um cigarro do maço colado com fita adesiva à manga de seu roupão. Ele apalpa os bolsos vazios de seu pijama à procura de fogo. Vasculha papéis sobre a mesa, olha rapidamente dentro das gavetas. Finalmente encontra uma caixa de fósforos colada à parede ao lado da janela. Outro aviso está colado logo acima da caixa de fósforos. Ele diz, em letras amarelas berrantes: "Cigarro? Procure algum aceso antes, estúpido". Earl ri do aviso, acende o cigarro e dá uma longa tragada. Colada à janela diante dele está outra folha de fichário intitulada "Seu Horário". O horário planeja as horas, cada hora, em blocos: das 22h às 8h diz "volte a dormir". Earl olha o rádio-relógio: 8h15. Pela luz lá fora, deve ser de manhã. Ele checa o relógio de pulso: 10h30. Encosta o relógio no ouvido e escuta. Dá duas ou três voltas de corda e o ajusta com o rádio-relógio. De acordo com o horário, todo o bloco das 8h às 8h30 diz "escove os dentes". Earl ri novamente e caminha até o banheiro.
A janela do banheiro está aberta. Enquanto sacode os braços para se aquecer, ele nota o cinzeiro no parapeito. Um cigarro está apoiado no cinzeiro, queimando continuamente e deixando um longo dedo de cinza. Ele franze a testa, apaga a bituca velha e a substitui pelo novo cigarro. A escova de dentes já está com uma pasta branca. A torneira é de apertar -uma dose de água a cada pressão. Earl empurra a escova contra a bochecha e a mexe para a frente e para trás enquanto abre o armário do espelho. As prateleiras estão plenas de embalagens de dose única de vitaminas, aspirinas, antidiuréticos. O colutório também é em dose única, uma dose de líquido azul em uma garrafa plástica lacrada. Só a pasta de dentes é de tamanho normal. Earl cospe a pasta da boca e a substitui pelo colutório. Ao guardar a escova ao lado da pasta, ele percebe um pequenino papel colocado entre a prateleira de vidro e o fundo metálico do armário. Ele cospe o fluido azul aguado na pia e pressiona o botão para enxaguá-lo. Ele fecha o armário e sorri para seu reflexo no espelho.
"Quem precisa de meia hora para escovar os dentes?" O papel foi dobrado e reduzido a um tamanho minúsculo com toda a precisão de um bilhete de amor de uma criança da sexta série. Nele está escrito: "Se você ainda pode ler isto, então você é uma porra de um covarde". Earl fita perplexo o papel e então o lê novamente. Ele o vira. Atrás está escrito: "PS: Depois de ler isto, esconda-o novamente".
Earl lê ambos os lados novamente e então dobra-o novamente e o guarda sob a pasta de dentes. Talvez então ele perceba a cicatriz. Ela começa logo abaixo da orelha, sinuosa e grossa, e desaparece abruptamente sob o seu cabelo. Earl vira a cabeça e acompanha com o canto do olho o avanço da cicatriz. Ele a segue com a ponta do dedo e então olha para baixo, para o cigarro queimando no cinzeiro. Um pensamento o domina e ele corre para fora do banheiro. Ele é pego na porta de seu quarto, uma mão sobre a maçaneta. Duas fotos estão coladas à parede ao lado da porta. O que chama primeiro a atenção de Earl é a ressonância magnética, uma moldura preta brilhante para quatro janelas no crânio de alguém. Com caneta marca-texto a figura foi intitulada "Seu Cérebro". Earl a fita. Círculos concêntricos de diferentes cores. Ele consegue distinguir os grandes globos que são seus olhos e, atrás deles, os dois lobos de seu cérebro. Rugas macias, círculos, semicírculos. Mas bem lá no meio de sua cabeça, circulado com marca-texto, se afunilando desde sua nuca como um verme em um damasco, está algo diferente. Deformado, quebrado, mas inequívoco. Uma mancha escura, no formato de uma flor, bem no meio de seu cérebro. Ele se abaixa para olhar a outra foto. É a foto de um homem segurando flores, em pé ao lado de um túmulo recente. O homem está abaixado, lendo a lápide. Por um momento isso parece uma sala de espelhos ou o começo de um desenho do infinito: um homem abaixado, olhando para o homem menor, abaixado, lendo a lápide. Earl olha a foto por um longo tempo. Talvez ele comece a chorar. Talvez ele só encare silenciosamente a foto. Por fim ele volta à cama, se joga, fecha bem os olhos, tenta dormir. O cigarro queima continuamente no banheiro. Um circuito no rádio-relógio termina de contar até dez e ele começa a tocar de novo.

Earl abre um olho depois do outro para ver uma faixa de azulejos brancos no teto, interrompida por um aviso escrito à mão colado bem sobre a sua cabeça, grande o suficiente para que ele possa lê-lo da cama.
Você não pode mais ter uma vida normal. Você precisa saber disso. Como você pode ter uma namorada, se não puder lembrar o nome dela? Também não pode ter filhos, se não quiser que eles cresçam com um pai que não os reconhece. Com certeza não pode ter um emprego. Não há muitas profissões por aí que valorizem o esquecimento. Prostituição, talvez. Política, com certeza.
Não. Sua vida acabou. Você é um homem morto. A única coisa que os médicos esperam fazer é ensiná-lo a ser menos oneroso aos enfermeiros. E provavelmente nunca o deixarão ir para casa, onde quer que isso seja.
Então a pergunta não é "ser ou não ser", porque você não é. A pergunta é se você quer fazer algo a respeito. Se vingança importa para você.
Importa para a maioria das pessoas. Por algumas semanas elas planejam, esquematizam, fazem o necessário para igualar o placar. Mas a passagem do tempo é tudo o que é necessário para erodir esse impulso inicial. Tempo é furto, não é o que dizem? E o tempo eventualmente convence a maioria de nós de que o perdão é uma virtude. Convenientemente, a covardia e o perdão parecem idênticos de uma certa distância. O tempo rouba a sua coragem.
Se o tempo e o medo não são suficientes para dissuadir as pessoas da vingança delas, então sempre há a autoridade, balançando a cabeça levemente e dizendo: "Nós entendemos, mas você é superior por deixar isso para lá. Por se erguer acima disso. Por não afundar ao nível deles". "E além disso", diz a autoridade, "se você tentar alguma coisa estúpida, nós o trancaremos em um quartinho".
Mas eles já o puseram em um quartinho, não é? Só que não trancaram de verdade nem o vigiam muito cuidadosamente, porque você é aleijado. Um cadáver. Um vegetal que provavelmente não se lembraria de comer ou de cagar se não houvesse alguém para recordá-lo. E, quanto à passagem do tempo, bem, isso não se aplica mais a você realmente, não é? Só os mesmos dez minutos, de novo e de novo. Então como você pode perdoar, se não consegue se lembrar de esquecer? Você devia ser do tipo que deixaria isso para trás, não? Antes. Mas você não é o homem que costumava ser. Nem metade. Você é uma fração. É o homem dez-minutos. É claro, a fraqueza é forte. É o impulso primário. Você provavelmente preferiria sentar em seu quartinho e chorar. Viver em sua finita coleção de memórias, polindo cada uma delas cuidadosamente. Meia vida passada, atrás do vidro e pregada em cortiça como uma coleção de insetos exóticos. Você gostaria de viver atrás desse vidro, não gostaria? Preservado em formol. Você gostaria, mas não pode, pode? Não pode por causa da última peça de sua coleção. A última coisa de que você se lembra. O rosto dele. O rosto dele e sua mulher, pedindo-lhe sua ajuda com os olhos. E talvez você possa ficar com isso quando acabar. Sua pequena coleção. Eles podem trancá-lo novamente em outro quartinho e você pode viver o resto de sua vida no passado. Mas apenas se você possuir um pedacinho de papel em sua mão que diga que você o pegou.
Você sabe que estou certo. Sabe que há um monte de trabalho a ser feito. Pode parecer impossível, mas, se todos fizermos a nossa parte, descobriremos alguma coisa. Mas você não tem muito tempo. Tem cerca de dez minutos, na verdade. Então tudo recomeça. Portanto, faça algo com o tempo que tem.
Earl abre os olhos e pisca na escuridão. O rádio-relógio está tocando. Ele diz 3h20, e o luar através da janela significa que deve ser de madrugada. Earl tateia em busca do abajur, quase derrubando-o. Uma luz incandescente preenche o quarto, pintando os móveis de metal de amarelo, as paredes de amarelo, também os lençóis. Ele se deita e olha para a faixa de azulejos amarelos no teto em cima dele, interrompida por um aviso escrito à mão colado no teto. Ele lê o aviso duas, talvez três vezes e então pisca e olha para o quarto à sua volta. É um quarto despojado. Institucional, talvez. Há uma mesa embaixo da janela. A mesa está vazia com exceção do barulhento rádio-relógio. Earl provavelmente se dá conta, nesse instante, de que está completamente vestido. Ele está até usando sapatos, sob o lençol. Ele sai da cama e vai até a mesa. Nada na sala sugere que alguém more lá ou que jamais tenha morado, exceto um ou outro pedaço de fita adesiva colado na parede aqui e ali. Nenhuma foto, nenhum livro, nada. Através da janela ele pode ver a lua cheia brilhando no gramado bem aparado. Earl bate no botão "snooze" do rádio-relógio e olha por um momento para as duas chaves presas com fita adesiva nas costas de sua mão. Ele coça a fita enquanto perscruta dentro das gavetas vazias. No bolso esquerdo do casaco ele encontra um maço de notas de US$ 100 e uma carta em um envelope lacrado. Ele averigua o restante do quarto e o banheiro. Pedaços de fita adesiva, bitucas de cigarro. Nada mais.
Earl brinca distraidamente com o calombo da cicatriz em seu pescoço e volta à cama. Deita-se e olha para o teto e para o aviso nele colado. O aviso diz: "Levante-se, saia imediatamente. Essas pessoas estão tentando matá-lo". Earl fecha os olhos. Tentaram ensiná-lo a fazer listas no primário, lembra-se? Na época em que sua agenda eram as costas da sua mão. E, se os seus compromissos saíssem no banho, bem, eles não se cumpririam. Sem objetivo, disseram. Sem disciplina. Então eles tentaram fazer com que você escrevesse tudo em um lugar mais permanente. É claro, seus professores primários molhariam as calças de rir se pudessem vê-lo agora. Porque você se tornou o produto exato das aulas de organização que eles davam. Porque você não consegue nem mijar sem consultar uma de suas listas. Eles tinham razão. Listas são a única saída dessa bagunça. Eis a verdade: as pessoas, mesmo as pessoas normais, nunca são apenas uma pessoa, com algumas características. Não é simples assim. Estamos todos à mercê do sistema límbico, nuvens de eletricidade vagando através do cérebro. Cada homem é quebrado em 24 frações de uma hora e quebrado de novo dentro dessas 24 frações. É uma pantomima diária, um homem cedendo o controle ao próximo: os bastidores lotados de medíocres clamando por sua vez sob os holofotes. Cada semana, cada dia. O homem raivoso passa o bastão ao calado, que o passa ao viciado em sexo, ao introvertido, ao conversador. Cada homem é uma multidão, uma corrente de idiotas. Essa é a tragédia da vida. Porque por alguns minutos de cada dia cada homem se torna um gênio. Momentos de lucidez, insight, como quiser chamar. As nuvens se abrem, os planetas ficam numa linhazinha organizada e tudo se torna óbvio. "Eu deveria parar de fumar", talvez, ou "veja só como eu poderia ganhar US$ 1 milhão rapidamente" ou "isso e aquilo são a chave da felicidade eterna". Essa é a miserável verdade. Por alguns instantes, os segredos do universo se abrem para nós. A vida é um truque barato de salão.

Mas então o gênio, o "savant", tem de passar os controles para o próximo cara da fila, provavelmente o cara que quer só comer batatas fritas, e insight e brilho e salvação são confiados a um imbecil ou a um hedonista ou a um narcoléptico. O único jeito de sair dessa bagunça, obviamente, é se assegurar de que você controla os idiotas em que você se torna. Pegar a sua corrente, segurá-los pela mão e os liderar. E o melhor modo de fazê-lo é com uma lista. É como uma carta que você escreve a si mesmo. Um plano geral, desenhado pelo cara que pode ver a luz, feito de passos simples o suficiente para que o resto dos idiotas compreenda. Siga os passos de um a cem. Repita o quanto for necessário. Seu problema é um pouco mais agudo, mas fundamentalmente o mesmo. É como aquela coisa de computador, a "sala chinesa". Lembra-se? Um cara está sentado em uma salinha, espalhando cartas em que estão escritas letras que ele não compreende, colocando-as uma de cada vez em uma sequência de acordo com as instruções de outra pessoa. Elas deveriam formar uma piada em chinês. O cara não fala chinês, é claro. Ele apenas segue as instruções. Há algumas diferenças em sua situação, é claro: você saiu da sala em que o puseram, então toda a empreitada tem de ser portátil. E o cara dando as instruções -ele é você, também, só que uma versão anterior de você. E a piada que você está contando, bem, ela tem um final. Só que eu não acredito que alguém vá achá-lo muito engraçado.
Portanto, essa é a idéia. Tudo o que você tem de fazer é seguir suas instruções. Como subir uma escada ou descer outra. Um passo de cada vez. Descendo pelos itens da lista. Simples. E o segredo, é claro, de qualquer lista é mantê-la em um lugar em que você terá de vê-la. Ele pode ouvir o ruído através de suas pálpebras. Ele tenta alcançar o rádio-relógio, mas não pode mexer seu braço.
Earl abre seus olhos para ver um homem grande abaixado sobre ele. O homem o olha, incomodado, e retoma seu trabalho. Earl olha em torno. Escuro demais para um consultório médico. Então a dor inunda seu cérebro, bloqueando as outras perguntas. Ele se move de novo, tentando puxar seu antebraço para longe, aquele que parece que está queimando. O braço não se move, mas o homem o olha outra vez com censura. Earl se arruma na cadeira para ver por sobre o topo da cabeça do homem. O barulho e a dor vêm ambos de um revólver na mão do homem -um revólver com uma agulha onde deveria haver um cano. A agulha está cavando a carne do lado interno do antebraço de Earl, deixando uma trilha de letras cheias atrás dela. Earl tenta se reposicionar para obter uma visão melhor, para ler as letras em seu braço, mas não consegue. Ele se deita e olha para o teto. Finalmente o tatuador desliga o barulho, limpa o antebraço de Earl com um pedaço de gaze e vai até os fundos buscar um folheto que diz como lidar com uma possível infecção. Talvez mais tarde ele conte à sua mulher sobre aquele cara e seu pequeno bilhete. Talvez sua mulher o convença a chamar a polícia. Earl olha para o braço. As letras sobem pela pele, pingando um pouco. Elas vão desde logo atrás da pulseira do relógio de Earl até a parte interna de seu cotovelo. Earl pisca para a mensagem e a lê novamente.

Ela diz, em maiúsculas cuidadosas: "Eu estuprei e matei sua mulher".
Hoje é seu aniversário, por isso lhe trouxe um presentinho. Eu teria apenas lhe comprado uma cerveja, mas quem sabe onde isso terminaria?
Então em vez disso eu trouxe um sino. Eu acho que posso ter tido que penhorar seu relógio para comprá-lo, mas para que diabos você precisava de um relógio? Você deve estar se perguntando: "Por que um sino?". Na verdade, eu acredito que você vá se perguntar isso cada vez que o encontrar em seu bolso. Há muitas dessas cartas, agora. Cartas demais para que você possa cavá-las retrospectivamente cada vez que quiser saber a resposta a uma pergunta qualquer. É uma piada, em realidade. Uma peça. Mas pense deste modo: eu não estou tanto rindo de você quanto estou rindo com você.
Gosto de pensar que, cada vez que você o tirar de seu bolso e se indagar "por que eu tenho este sino?", uma pequena parte de você, um pedacinho de seu cérebro quebrado, vai lembrar e rir, como eu estou rindo agora.
Além disso, você sabe a resposta. Era algo que você aprendeu antes. Então, se pensar a respeito, saberá. Nos velhos tempos, as pessoas eram obcecadas pelo medo de serem enterradas vivas. Lembra-se, agora? Não sendo a medicina aquilo que é hoje, não era incomum as pessoas acordarem de repente em um caixão. Então os ricos faziam com que seus caixões tivessem tubos para respiração. Pequenos tubos saindo pela lama acima para que, se alguém acordasse em um lugar onde não deveria estar, não ficasse sem oxigênio. Só que eles devem ter testado o sistema e percebido que se podia gritar até ficar rouco pelo tubo, mas ele era muito estreito para poder levar o ruído. Não era suficiente para chamar a atenção, pelo menos. Então uma cordinha passava pelo tubo até um pequeno sino preso à lápide. Se um morto voltasse à vida, tudo o que tinha que fazer era tocar o sininho até que alguém viesse e o cavasse novamente. Estou rindo agora, ao imaginar você em um ônibus ou em um fast food, colocando a mão no bolso e encontrando seu sininho e se indagando de onde ele veio, por que você o tem. Talvez você até o toque.
Feliz aniversário, amigo. Eu não lembro quem descobriu a solução de nosso problema mútuo, então não sei se devo parabenizar a você ou a mim. Uma pequena mudança no estilo de vida, admito, mas uma solução elegante, mesmo assim. Procure a resposta em você mesmo. Parece algo saído de um cartão de aniversário. Não sei quando você pensou nisso, mas eu lhe agradeço. Não que você saiba de que diabos eu falo. Mas, honestamente, foi um verdadeiro "brainstorm". Afinal, todos precisam de espelhos para que se lembrem de quem são. Você não é diferente. A vozinha mecânica faz uma pausa, depois se repete. Ela diz: "São 8h. Esta é uma chamada de cortesia". Earl abre seus olhos e põe o telefone no gancho. O telefone se apóia em uma cabeceira de madeira vagabunda que se estende por trás da cama, faz uma curva no canto e termina no minibar. A TV ainda está ligada, bolhas cor de pele sacudindo umas às outras. Earl se deita e se surpreende ao se ver, mais velho, bronzeado, o cabelo saindo da cabeça como chamas solares. O espelho no teto está rachado, a prata desaparecendo em manchas. Earl continua a se observar, perplexo com o que vê. Está completamente vestido, mas as roupas são velhas, rasgadas em alguns lugares. Earl apalpa seu pulso esquerdo em busca do relógio, mas ele não está lá. Ele pára de olhar o espelho para olhar seu braço. O pulso está descoberto e a pele mudou para um bronzeado contínuo, como se ele nunca houvesse possuído um relógio. A pele tem uma cor homogênea, com exceção da flecha preta sólida na parte de dentro de seu pulso, apontando para a manga da camisa. Ele olha para a flecha por um momento. Talvez não tente mais apagá-la, esfregando-a. Ele enrola a manga de sua camisa. A flecha aponta para uma frase escrita na parte de dentro do braço de Earl. Earl lê a frase uma, talvez duas vezes. Outra flecha aparece no começo da frase, apontando mais para cima em seu braço, desaparecendo sob a manga enrolada. Ele desabotoa a camisa. Olhando para seu peito, ele consegue ver as formas, mas não focalizá-las, então ele olha para o espelho em cima dele. A flecha segue pelo braço de Earl, cruza seu ombro, desce pela parte de cima de seu tronco, terminando em um retrato de um homem que ocupa a maior parte de seu peito. É o rosto de um homem grande, que está ficando careca, com bigode e cavanhaque. É um rosto particular, mas, como um retrato falado, tem uma certa qualidade irreal. O resto da parte de cima de seu tronco está coberto de palavras, frases, pedaços de informação e instruções, todas escritas para trás em Earl, e para a frente no espelho.
Enfim Earl se ergue, abotoa a camisa e vai até a mesa. Ele pega caneta e um pedaço de papel da gaveta, se senta e começa a escrever. Não sei onde você estará quando ler isto. Não sei nem se vai se incomodar em ler isto. Acho que não precisa. É uma vergonha, na verdade, que você e eu não nos encontraremos nunca. Mas, como diz a canção, "no momento em que você ler este bilhete, eu terei partido". Estamos tão perto, agora. É essa a sensação. Tantas peças encaixadas, organizadas. Acho que é só questão de tempo até que você o encontre. Quem sabe o que fizemos para chegar aqui? Deve ser uma história e tanto, se você ao menos pudesse lembrar algo dela. Acho que é melhor não podermos. Pensei numa coisa agora. Talvez você ache útil.
Todos esperam o fim chegar, mas e se ele já houver passado por nós? E se a piada final do Dia do Juízo for que ele já veio e já passou e não nos demos conta? O Apocalipse chega silencioso; os escolhidos são pastoreados ao paraíso e o resto de nós, aqueles que não passaram na prova, vão em frente, ignorando. Já mortos, vagando por aí, bem depois de os deuses pararem de anotar o placar, ainda otimistas com relação ao futuro. Se isso for verdade, então não importa o que você fizer. Não há esperança. Se você não puder achá-lo, então não importa, porque nada importa. E, se você o achar, então você pode matá-lo sem se preocupar com as consequências. Porque não há consequências.

É nisso que estou pensando agora, neste quarto pequeno e sujo. Fotos emolduradas de barcos na parede. Eu não sei, obviamente, mas, se tivesse que chutar, diria que estamos em algum lugar do litoral. Se você se pergunta por que seu braço esquerdo está cinco vezes mais moreno que o direito, não sei o que lhe dizer. Acho que devemos ter dirigido um bocado. E, não, eu não sei o que aconteceu com o seu relógio. E todas essas chaves: não tenho idéia. Não há uma sequer que eu reconheça. Chaves de carros e chaves de casas e chavezinhas de cadeados. O que nós estivemos fazendo? Eu me pergunto se ele vai se sentir idiota quando o encontrarmos. Perseguido pelo homem dez-minutos. Assassinado por um vegetal. Eu me irei em um minuto. Vou baixar a caneta, fechar meus olhos, e você poderá ler isto, se quiser. Só queria que soubesse que estou orgulhoso de você. Não sobrou ninguém importante para dizê-lo. Ninguém que sobrou vai querer dizê-lo. Os olhos de Earl estão escancarados observando pela janela do carro. Olhos sorridentes. Sorrindo através da janela para a multidão que se aglomera do outro lado da rua. A multidão se aglomerando em volta do corpo na passagem. O corpo esvaziando lentamente pela calçada e bueiro adentro. Um cara atarracado, rosto para baixo, olhos abertos. Ficando careca, com cavanhaque. Na morte, assim como em retratos falados, os rostos se parecem. Esse é com certeza alguém em particular. Mas poderia, mesmo, ser qualquer um. Earl ainda sorri para o corpo enquanto o carro se afasta do meio-fio. O carro? Quem pode dizer? Talvez seja uma viatura da polícia. Talvez seja só um táxi. Enquanto o carro é engolido pelo tráfego, os olhos de Earl continuam a brilhar na noite, observando o corpo até que ele desapareça em um círculo de transeuntes preocupados. Ele ri para si mesmo enquanto o carro continua aumentando a distância entre ele e a multidão crescente. O sorriso de Earl diminui um pouco. Algo lhe ocorreu. Começa a apalpar os bolsos; primeiro, serenamente, um homem procurando por suas chaves, depois um pouco mais desesperado. Talvez o seu progresso esteja impedido por um par de algemas. Ele começa a esvaziar o conteúdo de seus bolsos no assento a seu lado. Algum dinheiro. Um monte de chaves. Pedaços de papel. Um pedaço redondo de metal rola de seu bolso e desliza pelo assento de vinil. Earl está frenético, agora. Ele bate na divisória de plástico entre ele e o motorista, implorando ao homem por uma caneta. Talvez o taxista não saiba muito bem inglês. Talvez o policial não tenha o costume de falar com suspeitos. De qualquer modo, a divisória entre o homem da frente e o homem de trás continua fechada. Uma caneta não virá.
O carro passa por um buraco, e Earl pisca e vê seu reflexo no espelho retrovisor. Ele está calmo, agora. O motorista faz outra curva, e o pedaço de metal escorrega de volta para se apoiar contra a perna de Earl com uma pequena badalada. Ele o pega e o olha, curioso. É um sininho. Um sininho de metal. Inscritos nele estão o seu nome e algumas datas. Ele reconhece a primeira, o ano em que nasceu. Mas a segunda não significa nada. Nada mesmo.

Ao girar o sino em suas mãos, ele percebe o espaço vazio onde costumava ficar seu relógio. Há ali uma pequena flecha, apontando para seu braço. Earl olha para a flecha e então começa a desenrolar sua manga.
"Você chegaria atrasado a seu próprio funeral", ela dizia. Lembra-se? Quanto mais eu penso a respeito, mais me parece banal. Que tipo de idiota, afinal, está com pressa de chegar ao final da própria história? E como eu saberia se estou atrasado, afinal? Eu não tenho mais um relógio. Não sei o que fizemos com ele.

E para que diabos se precisa de um relógio, afinal? Era uma antiguidade. Um peso morto agarrado ao seu pulso. Símbolo do velho você. Aquele você que acreditava no tempo. Não. Apague isso. Não é tanto que você tenha perdido sua fé no tempo, é mais o tempo que perdeu a fé em você. E quem precisa dele, afinal? Quem quer ser um desses tolos que vivem na segurança do futuro, na segurança do instante após o instante em que eles sentiram algo forte? Vivendo no próximo instante, no qual eles não sentem nada. Rastejando pelos ponteiros do relógio, longe das pessoas que lhes fizeram coisas indizíveis. Acreditando na mentira de que o tempo curará todas as feridas -que é apenas um jeito simpático de dizer que o tempo nos mata.
Mas você é diferente. Você é mais perfeito. O tempo são três coisas para a maioria das pessoas, mas para você, para nós, é apenas uma. Uma singularidade. Um instante. Este instante. Como se você estivesse no centro do relógio, no eixo sobre o qual giram os ponteiros. O tempo segue à sua volta, mas nunca segue em você. Ele perdeu sua habilidade de afetar você. O que é que dizem? Que tempo é furto? Mas não para você. Feche os olhos e você pode começar tudo de novo. Evocar a emoção necessária, fresca como as rosas.

Tempo é um absurdo. Uma abstração. A única coisa que importa é este momento. Este momento 1 milhão de vezes. Você precisa confiar em mim. Se este momento se repetir suficientemente, se você continuar tentando -e você precisa continuar tentando-, por fim você chegará ao próximo item de sua lista.

Tradução de Victor Aiello Tsu.

Deu vontade de fazer listas

2010-07-22T08:51:00.000-07:00

Então, aí estão elas:

Top 5 - músicas pra tomar posse do próprio corpo e sair pulando por aí.

1- Gratitude - Beastie Boys

http://www.youtube.com/watch?v=9zcsQk5uZ0g

2- Bottom up and explode - Elliott Smith

http://www.youtube.com/watch?v=Afq1ddP65Bk&feature=PlayList&p=5CAFEF546BA301B4&playnext=1&index=6

3- Everybody's got something to hide except me and my monkey - Beatles

http://www.youtube.com/watch?v=9lngGPsJ1pQ

4- Caio no suingue - Pedro Luis e a Parede

http://www.youtube.com/watch?v=yxF_Hp0M0cI&has_verified=1

5- Mistério do planeta - Novos Baianos

http://www.youtube.com/watch?v=WWfseMcAUZY&feature=related

Top 5 - músicas pra apertar o f*da-se

1- Loose - The Stooges (tô em algum lugar desse vídeo, no meio do público, histérico)

http://www.youtube.com/watch?v=ggLy7OZ1gzo&feature=related

2- No pussy blues - Grinderman

http://www.youtube.com/watch?v=lL3dNfxcpnw

3- Nirvana - Sliver

http://www.youtube.com/watch?v=QECJ9pCyhns

4- Destroy 2000 years of culture - Atari Teenage Riot

http://www.youtube.com/watch?v=1EoFhA7RpQU&feature=related

5- La migra - Brujeria

http://www.youtube.com/watch?v=U0kCRbSyjmo&feature=related

Top 5 - melhores casamentos entre música e imagem

1- Guitar man - Cake

http://www.youtube.com/watch?v=YXuMx55PTgQ

2- I can be a frog - The Flaming Lips

http://www.youtube.com/watch?v=92TNIIbaBOo

3- Sugar water - Cibo Matto

http://www.youtube.com/watch?v=EN9auBn6Jys

4- Push the tempo - Fatboy Slim

http://www.youtube.com/watch?v=so9DBHCo64Q

5- Taylor - Jack Johnson

http://www.youtube.com/watch?v=j4GZjoT1NV8&feature=related

e mais três que não podem faltar nesta categoria... (top 8)

6- Elektrobank - Chemical Brothers

http://www.youtube.com/watch?v=PVrA2mtrHUM&feature=related

7- Round & Round - New Order

http://www.youtube.com/watch?v=Hyi3rzVyeLY&feature=related

8- C'est bon pour le moral - La Compagnie Creole

http://www.youtube.com/watch?v=twDhig0L97Q&feature=related

Top 5 - músicas que emocionam e lavam a alma

1 - Lover, should've come over - Jeff Buckley

http://www.youtube.com/watch?v=hXe1jpHPnUs&feature=related

2 - Desde que o samba é samba - (versão do João Gilberto)

http://www.youtube.com/watch?v=G1b6VFLQ8g8

3 - Bridge over troubled water - (versão do Johnny Cash)

http://www.youtube.com/watch?v=7maJu5X7_Tk&feature=PlayList&p=5FD165201FA24726&playnext_from=PL&playnext=1&index=7

4 - Chuvas de verão - (versão do Caetano Veloso)

http://www.youtube.com/watch?v=xG76dCwGGLk&feature=related

5 - Moon river (versão cantada pela Audrey Hepburn)

http://www.youtube.com/watch?v=BOByH_iOn88&feature=related

Sussekind no caderno Ilustríssima da Folha

2010-06-20T11:36:00.000-07:00

Espero que esta reportagem que saiu hoje na Folha (domingo, 20/06), seja só o começo do resgate da obra deste grande escritor - e, me orgulho de dizer, amigo - Carlos Sussekind. Aqui está ela: enjoy!

***

REPORTAGEM

A máquina do tempo

As pilhérias literárias de Carlos & Carlos Sussekind

RESUMO O celebrado romance "Armadilha para Lamartine" (1975) é uma original e irônica reelaboração que Carlos Sussekind fez dos exaustivos diários de seu pai, que registram 30 anos de vida privada e política no Brasil. Dois jovens escritores visitam o autor e conhecem os divertidos diários de seu pai, que são a matriz de sua obra

O escritor Carlos Sussekind na praia de Copacabana.

VANESSA BARBARA
ANDRÉ CONTI
fotos DARYAN DORNELLES

O CARIOCA CARLOS SUSSEKIND DE MENDONÇA FILHO, 76, é uma espécie de saci literário. Entre as traquinagens de sua lavra, a que mais lhe dá orgulho é a da "correspondência machadiana do além", executada há cinco décadas.
O crítico Augusto Meyer nem era de seu círculo de amigos, mas, na condição de autoridade em Machado de Assis, tornou-se alvo da patuscada. Carlos escolheu, entre as valiosas cartas de Machado herdadas do avô (Lúcio de Mendonça, fundador da Academia Brasileira de Letras), uma que contivesse vagas menções familiares que pudessem passar como relativas a Meyer. Envelopou-a e remeteu-a ao intelectual, endereçada com pena Malet e nanquim, caligrafia rebuscada e o nome: "Joaquim Maria M. de Assis". A brincadeira consistia em imaginar com que cara ficaria Meyer ao receber, pelo correio, uma carta endereçada a ele do punho de seu ídolo.
Carlos não tinha como saber das repercussões da pilhéria. Ao longo da entrevista concedida à Folha, numa tarde de ventania em Copacabana, o escritor fez revelações e admitiu que as brincadeiras, em sua maioria, tinham como objetivo conquistar teimosas donzelas. Foi o que ele quis com a carta de Machado para Augusto Meyer: impressionar uma moça da família do crítico.
Certa feita, namorava uma jovem marxista quando descobriu, entre os papéis do pai, um cartão manuscrito com os seguintes dizeres: "Desejo-lhe um feliz Natal. Ass.: Luís Carlos Prestes". Sem vacilar, enviou-o à bem-amada, já que o cartão não trazia data nem o destinatário. Deu certo.

MAQUINAÇÕES Sua maquinação mais bem-sucedida, porém, é "Armadilha para Lamartine", romance de 1975. A autoria é creditada a "Carlos & Carlos Sussekind", já que o romancista se baseia no diário do pai, proeminente jurista de mesmo nome. Sussekind Filho adulterou passagens, trocou nomes de pessoas, situações e referências, compondo uma narrativa meio ficcional e meio verdadeira, que se concentra em acontecimentos referentes ao ano de 1955.
A crítica da época foi positiva e o livro ganhou notoriedade entre leitores seletos, que o julgaram extraordinário. No posfácio, o escritor e psicanalista Hélio Pellegrino declara que, "do ponto de vista de sua estrutura, o romance apresenta o rigor e a elegância formal de uma partida de xadrez, jogada por um mestre". A poeta Ana Cristina Cesar o chama de "livro único na ficção brasileira". A crítica de literatura Leyla Perrone-Moisés aproxima-o de Machado de Assis, no que diz respeito à temática e ao uso da ironia.
Em seu conteúdo, os fatos narrados na "Armadilha" são quase todos verídicos, por improváveis que sejam, e o mesmo se pode dizer dos demais livros do autor: "Ombros Altos" (de 1960, reeditada em 2003 pela 7Letras), "Que Pensam Vocês que Ele Fez" (Companhia das Letras, 1994) e "O Autor Mente Muito" (Dantes, 2001), este escrito em parceria com o psicanalista Francisco Daudt da Veiga -que afirmou que a "Armadilha" é "a mais fiel das autobiografias, ou seja, tudo é inventado".
Até os mínimos incidentes são confirmados pelo autor, que, portanto, mente muito menos do que se poderia supor. O título de seu próximo romance, se existisse, seria "Não sou quem eu era, não sei quem eu sou".

OBSESSÃO Todos os livros de Carlos Sussekind, o filho, partem da mesma obsessão: o diário escrito pelo pai, Carlos Sussekind de Mendonça (1899-1968), respeitabilíssimo corregedor de menores do Tribunal de Justiça, autor de obras como "O Sport está Deseducando a Mocidade Brasileira" (1922), "Norma Talmadge e a Expressão das Emoções na Cinematographia Americana" (1923) e "Algumas Suggestões à Educação Sexual dos Brasileiros" (1927). Um sujeito sério, portanto.
Com a mesma diligência que dedicava aos processos despachados em sua "varandola-gabinete" (a varanda de um apartamento em Copacabana), ele manteve, ao longo de 30 anos, um registro ultradetalhado de seu cotidiano, que abarcava temas tão díspares quanto os bloqueios intestinais de seus entes queridos, o preço da carne, a saúde do papa Pio 12, as belas gengivas da nova Miss Brasil, os discursos de Carlos Lacerda no rádio, a queda de Perón, a bomba atômica e a campanha de Juscelino à Presidência.
A herança está guardada até hoje nas estantes de Carlos Sussekind, o filho: aproximadamente 70 volumes em capa dura, preenchidos com caligrafia segura, caprichada e absolutamente sem rasuras. A obra completa tem cerca de 30 mil páginas e é entremeada por prosaicos recortes de jornal, em que figuram as obsessões do jurista. Retratos da atriz Gina Lollobrigida alternam-se a instantâneos do líder comunista Ho Chi Minh e da família na praia.
Nesse épico da vida privada, o dr. Sussekind fala sobre seus hábitos matutinos, suas idas à farmácia, as desavenças familiares e como tem passado a noite. Num dia, diz que a mulher "sofreu as consequências da comida com vinagre que tivemos ontem à noite". Noutro, relata ter sido "forçado a dar expansão a uma acumulação extraordinária de gases no intestino". E dá detalhes: "Fi-lo com o mínimo de ruído possível. Mas o Lamartine ouviu, apesar de tudo. E foi certificar-se do que era, imprudência que lhe custou caro ao olfato". Lamartine é a persona literária do filho.

BONS IMPULSOS O diário é o relato de uma vida sem sobressaltos, metódica e implacável, que parece "não corresponder aos bons impulsos" de quem a descreve. O jurista se ocupa de questões comezinhas e vive sempre com a impressão nítida de haver deslocado alguma costela ou apanhado uma virose fatal: "Quero fixar bem esses detalhes para amanhã auxiliar o meu possível médico assistente, se não a me curar, pelo menos a me passar um atestado de óbito decente."
O dr. Sussekind fala do seu peso, sempre acima do que gostaria, e dos filmes a que assiste no cinema, como um com Jane Russell, "o maior abacaxi de todos os tempos. Houve, até, vaias. E, para isso, sai um homem de casa, com sua esposa, luta por condução e perde a sua noite, tão digna de melhor emprego!".
De sua "varandola-gabinete", ele dá notícias sobre as mais divertidas insignificâncias da rotina, acalentando boas providências tais como: "Verificarei segunda-feira sem falta", a respeito de uma disparidade de peso nas balanças de farmácia. Ou: "Hoje o dia foi de todo inexpressivo". E ainda: "Noite besta, portanto".
É na obsessão pela compulsão paterna que consistem os quatro livros de Carlos Sussekind, romances alegadamente ficcionais que se baseiam em anotações do diário e em patuscadas verídicas. "É muita besteira", diz, sorrindo.

SANATÓRIO Concentrado nos anos de 1954-55, "Armadilha para Lamartine" relata os acontecimentos reais que levaram à igualmente real internação de Carlos Sussekind, então com 21 anos de idade, no Sanatório Botafogo. Preso no hospício e sem ter o que fazer, o rapaz fingia receber telepaticamente as páginas do diário do pai, identificado no livro como "dr. Espártaco". Fez sucesso entre os colegas. "Eu tinha que arrumar um jeito de me divertir", afirma Carlos, relembrando o acontecido.
O triste episódio que resultou em camisa de força aconteceu às 8h da manhã de 30 de junho de 1955. O rapaz passara a noite fora, "no número 418 da Barata Ribeiro", mas voltou a tempo de tomar café com os pais, "no 326 da Gustavo Sampaio, apto. 901". Na época, seus melhores amigos eram Alexandre Eulálio -futuro professor de teoria literária na Unicamp- e Joaquim Pedro de Andrade, diretor de "Macunaíma" e expoente do cinema novo. O que ocorreu em seguida continua nítido na memória de Carlos. Num ímpeto irrefreável, ele dirigiu-se à praia do Leme, a poucos quarteirões dali. Sem camisa, ganhou a avenida Atlântica. No calçadão, resolveu tirar o calção. Lá pela altura do Posto 1, já estava inteiramente nu. Caminhou em direção ao mar. Foi censurado pelos banhistas, que atiravam bolas de areia. Um garotinho chegou a oferecer-lhe o calção. Alguém chamou a radiopatrulha.
Na ocasião, Carlos/Lamartine afirmou que havia morrido e que estava felicíssimo, pois isso não lhe custara nada. Alegou depois que era Jesus Cristo e saiu correndo atrás da irmã, querendo atirar-lhe coisas ("Deteve-se, porém, quando chegou a vez de uma jarra mais pesada e mais custosa"). Sua expressão era abobalhada. Só hoje ele entendeu o que realmente houve naquela manhã, há mais de 30 anos. "Eu acreditava estar numa outra dimensão", explica, com ar divertido.

ORIGEM Ao que tudo indica, a origem do surto foi um pensamento que teve, certo dia, enquanto passeava na areia de mãos dadas com a namorada, trançando um caminho entre as cadeiras dos bares da orla. "A gente passava andando e ninguém percebia, o que era bem esquisito", lembra.
Pouco depois, para piorar, presenciou um diálogo entre seu amigo e o garçom de um boteco, em que ambos repetiam as mesmas palavras de forma desconexa, mas ninguém além dele parecia estranhar. "Aquilo só podia estar acontecendo em outra dimensão, foi a conclusão que eu tirei. A dimensão em que eu estava não era aquela em que as outras pessoas estavam", justifica.
Foi com o intuito de comprovar essa tese que Carlos, tal como ele percebe hoje, despiu-se em plena praia do Leme -de início, as pessoas não pareciam se importar. Ao entrar no mar, seu objetivo não era exatamente morrer, pois "estava em outra dimensão". Como resultado da peraltice, o futuro escritor, que nos diários é chamado pelo apelido de Caíco, passou quase dois meses num sanatório e chegou a ser tratado com eletrochoques ("Passava o dia inteiro com dor de cabeça").
Enquanto isso, um sofrido dr. Sussekind intercala as novidades do noticiário à aritmética das despesas com a internação do filho. Na sua obsessão de descrever tudo, ele não tem como compreender o que se passa com Carlos/Lamartine. O livro se constrói na tensão entre o relato do drama familiar e a repercussão do suicídio de Getulio Vargas, em agosto de 1954, com os discursos radiofônicos de Carlos Lacerda, o que faz da "Armadilha" uma obra-prima do romance político.
Diz-se que uma das agravantes do surto foi, justamente, o fato de Carlos sentir-se aprisionado pela ação opressiva do pai, que impunha um controle absoluto sobre tudo e todos: a família, os colegas, a China comunista. "O mundo, o país e a cidade convergem para a casa, centro que se quer estável no olho do torvelinho", atesta Leyla Perrone-Moisés, em artigo publicado no "Mais!" em 26/9/1993 e disponível em folha.com/ilustrissima.

ENCANTO & INVENÇÕES Em "O Autor Mente Muito", Carlos afirma ter feito fama literária como um desses "malucos de carteirinha" que, após um único surto e consequente internação, "passam anos recordando o assunto, como se tivessem feito parte da campanha da Itália na Segunda Guerra".
No livro, escrito a quatro mãos com seu próprio psicanalista, ele comenta que, após anos de terapia, foi dado como incapaz de distinguir entre ficção e realidade. Resolveu então ceder de vez e misturou à narrativa suas invenções mais encantadoras.
A principal delas é a "suprema leveza" - um circo com bailarinos de papel que é acionado por estática. O brinquedo é montado numa pequena forma de pizza, coberta por um papel-filme, e seus protagonistas são confetes que ele mesmo confeccionou com um furador de papel. Tal qual um feiticeiro, Carlos esfrega a manga da blusa no objeto e, surpresa!, os papeizinhos iniciam uma dança nervosa, colando-se ao plástico e se enganchando sofregamente. A namorada que ganhou o mimo não achou a menor graça. "Casou-se com outro", ele reclama.

O MICO-PRETO O diário do dr. Sussekind é famoso por suas lacunas, silêncios e omissões. De início, ficava guardado numa prateleira alta, fora do alcance da família: "A barreira dos 30 centímetros foi uma das tantas que, uma vez estabelecidas lá em casa, eram respeitadas com a concordância de todos para preservar a anormalidade da família", escreve Carlos. Com o tempo, passou a ser lido por todos. Daí os expedientes que o autor usava para desconversar.
Há uma suposta amante de quem ele falava o tempo todo, d. Camila Soares, sob o pretexto de ser uma "amiga espiritual". Há o seu inacreditável problema com os bondes: a crer nos diários, na volta para casa, os motorneiros estavam sempre trocando o letreiro depois que ele já se sentara, e o resultado era "o bonde tomar um rumo imprevisto, ele ter que saltar no meio do caminho e chegar invariavelmente atrasado ao jantar em família". Ou seja, uma inventiva desculpa para ocultar seus encontros clandestinos.
Há o assédio das moças com quem travou conhecimento na repartição. Estas viviam lhe oferecendo números de telefone, endereços e locais de encontro, que terminantemente recusava: "E aí está a que perigos se expõe, num dia quieto, um homem de bem".
O capítulo do mico-preto é assim chamado por ser uma longa passagem do diário que o filho gostaria de descartar, como uma carta de mico, por julgar desagradável. São revelações sobre a vida sexual do dr. Espártaco, trechos em que o jurista fala de sua intimidade com a esposa e a amante. Por causa desse capítulo, publicado em "Que Pensam Vocês que Ele Fez", Carlos resolveu destruir os três últimos volumes do diário. Está arrependido até hoje. "Como havia isso, essa dúvida de se aquilo era de minha autoria ou de meu pai, aproveitei para manter uma ambiguidade que não se resolveria nunca", contou em entrevista ao pesquisador Fábio Bortolazzo Pinto.
"Uma coisa ou outra: ou eu tinha forjado aquilo, que seria uma grosseria inqualificável, ou aquilo era a própria verdade e eu a estava revelando. Então ficou essa complicação que eu resolvi muito mal." Entre os volumes perdidos, estavam as impressões do pai de Carlos sobre o golpe de 64.

IRRELEVÂNCIAS Ao longo de sua carreira, Carlos trabalhou na confecção do dicionário Houaiss, foi tradutor e ilustrador. Hoje, aposentado, passa as tardes digitando as páginas do diário do pai, sem previsão para concluir a tarefa. Coleciona dicionários antigos e é cinéfilo. Adora passear na rua e observar as pessoas.
Carlos escolheu o dia da entrevista à Folha para render-se a uma extravagância permitida por sua nutricionista. Nos últimos meses, um problema renal o obrigou a uma dieta rígida: só pode comer livremente uma vez por semana. Almoçou penne com gorgonzola, pera e "aroma de pimenta". De sobremesa, um tiramisù pequeno demais. "Não como doce há dois meses", lamenta, tecendo loas ao sorvete de café choc chip da marca Itália, guloseima de sua predileção.
Assim como o diário paterno, o cinema é uma de suas fontes preferidas de irrelevâncias. Embora goste de assistir a todo tipo de filme, Carlos é um prodigioso especialista em atores secundários que o tempo esqueceu. Wendell Cory, por exemplo. "Você sabe quem foi Wendell Cory? Pois então. Assim que ele apareceu na tela, seu nome surgiu nítido em minha memória." Ele adotou um livro de referência, o "The Movie Stars Story", de Robyn Karney, que traz os 500 mais notáveis atores de todos os tempos. O critério é o seguinte: quem estiver mencionado no livro não vale. "Então nessas horas sei que estou lúcido, apesar de ninguém mais saber", afirma.

MUTIRÃO DE COPISTAS O diário do pai se faz presente em cada coisa que Carlos escreveu na vida. Para comemorar seu aniversário de 70 anos, em 2003, ele reuniu os amigos na livraria Dantes, no Leblon, e pediu-lhes que ajudassem a digitalizar as páginas já datilografadas do documento. Cada um recebeu 15 laudas.
No mutirão de 101 copistas, estavam o jornalista e editor Paulo Roberto Pires, o poeta Armando Freitas Filho, a crítica literária Flora Süssekind e o documentarista João Moreira Salles, além da professora na UERJ e pedagoga Ira Maciel, então sua namorada. Durante a entrevista, ele afirmou várias vezes que "adoraria" digitalizar o diário e publicá-lo gratuitamente na internet, mas que, na verdade, não lhe importavam os preciosos panoramas históricos contidos no documento. (Uma de suas filhas pretende dar uso acadêmico aos diários.)
"Danem-se as relevâncias!", exclama Carlos. "Tudo o que quero é achar graça, quando isso estiver completo, em estabelecer associações curiosas, coisas que só serão possíveis quando tudo estiver transcrito em texto eletrônico", diz. "Imagine eu pegando a palavra 'safado' ao longo de 30 anos, e reparar a mudança de conceito, às coisas e pessoas a que se aplica, construir uma história juntando os dias em que as safadezas foram registradas." Donde se conclui que, aos 76 anos, Carlos continua um grande galhofeiro. É assim que vai se esquivando de um destino "pior que a morte": a seriedade.

Continuam abertas as inscrições para a 'Tapeçaria da Memória'

2010-05-06T09:16:00.000-07:00

Seguem abertas, somente durante o mês de maio, as inscrições para a Oficina de Produção de Textos Autobiográficos ‘Tapeçaria da Memória’.
A Oficina ‘Tapeçaria da Memória’, ministrada pelo Professor Fabio B. Pinto (este que vos digita), tem como objetivo orientar e estruturar, textual e discursivamente, o registro das memórias, das experiências de vida de seus participantes. Trata-se de um trabalho pioneiro, salvo engano, diferente de tudo que se tem visto nas diversas Oficinas de Criação Textual em atividade na cidade de Porto Alegre.
Os encontros, que começaram no mês de abril, vêm trazendo resultados surpreendentes, revelando o que há de especial e único em cada história de vida. De narrativas comoventes e, muitas vezes, cômicas, até testemunhos historicamente relevantes, o que se tem visto nestes encontros é a necessidade premente deste tipo de exercício de auto-análise e distanciamento para a construção de um pleno conhecimento dos indivíduos acerca de sua própria existência.
Aqueles que estiverem interessados em participar da ‘Tapeçaria da Memória’ devem entrar em contato com a Palavraria – Livros e Cafés (Rua Vasco da Gama, 165 – Bom Fim – telefone: (51) 32684260) ou diretamente com o ministrante, através do e-mail fabiobpinto74@gmail.com ou do telefone (51) 97022108.
A mensalidade é de R$ 180,00 e os encontros, sempre nas quintas feiras, das 16:00 até as 18:00, durarão até o mês de agosto.
　
Sobre o Ministrante:
Fabio Bortolazzo Pinto é Professor de Literatura, Mestre em Literaturas de Língua Portuguesa pela UFRGS, autor dos prefácios, posfácios e notas de A Carteira de Meu Tio e O Moço Loiro (L&PM) de Joaquim Manuel de Macedo e de A Correspondência de Fradique Mendes (L&PM). Também mantem ‘razoavelmente atualizados’ os blogs www.literaturaporquilo.blogspot.com e www.tudorelevante.blogspot.com

Tecer com lembranças...

2010-03-10T21:01:00.000-08:00

Na semana que vem, mais precisamente nos dias 17 (quarta) e 18 (quinta) de março devo iniciar, na Palavraria, a Oficina de Produção de Textos Autobiográficos Tapeçaria da Memória.

Em primeiro lugar, textos autobiográficos são aqueles em que o autor fala sobre si mesmo, de preferência retomando e reconfigurando sua história de vida. É isso que a oficina propõe: que os participantes consigam não apenas rememorar aquilo que julgam mais relevante na história de suas vidas mas que façam isso registrando tais rememorações por escrito de forma clara e coerente.

A idéia é a de trazer um pouco mais de consistência ao olhar que lançamos sobre nós mesmos, sobre o nosso passado, e fazer com que não haja qualquer inibição no preenchimento, com a ficção, das lacunas que virão a tona durante o resgate e organização das memórias.

Isso mesmo: a verdade dos fatos não é mais importante, no contexto da oficina, que a maneira como eles são reconstruídos no imaginário.

Para que tudo isso aconteça, organizei o processo em três módulos: sensorial/reflexivo (em que o relato oral e a descrição de objetos e emoções significativas serão o 'norte'), social (onde a história da cidade, do estado, do país, do mundo será utilizada como contraponto e suporte para a organização da história de cada um dos participantes) e prático (no qual buscaremos o melhor formato e estrutura textual em que se encaixam os relatos).

A previsão é de que a oficina dure cinco meses, com quatro encontros por mês.

Acredito muito na proposta e venho pensando, organizando e buscando subsídios para propor este curso há alguns anos.

Posso garantir que aqueles que decidirem participar se surpreenderão consigo mesmos: aquilo que é aparentemente banal, as histórias cotidianas e as impressões que temos sobre nós mesmos e nossas trajetórias de vida pode ser absolutamente original, profundo e relevante. Pode apostar.

Maiores informações estão disponíveis no site de Palavraria, mais precisamente aqui:

http://palavraria.wordpress.com/2010/03/10/informe-inscricoes-para-a-oficina-de-textos-autobiograficos/

O Lugar do Nascimento

2009-11-30T21:51:00.000-08:00

Anteontem preciosa amiga lembrou um fragmento de frase ouvido no filme 'Meu Nome não é Johnny': "o verdadeiro lugar do nascimento é aquele em que se lançou pela primeira vez um olhar inteligente sobre si próprio".

Fui atrás da autoria e descobri a continuidade da frase. O trecho citado acima é mais que belo, mas a frase completa encerra uma profissão de fé com a qual humildemente me identifico:

"O verdadeiro lugar do nascimento é aquele em que se lançou pela primeira vez um olhar inteligente sobre si próprio: as minhas primeiras pátrias foram os livros." (Marguerite Yourcenar)

Assino embaixo, com firma reconhecida, em muitas e muitas vias... .

Da fragilidade da Linguagem

2009-11-28T23:48:00.000-08:00

'Estava apaixonado por meus estud0s, confesso mesmo que andava intoxicado pela linguagem filosófica, a qual considero agora como uma verdadeira droga. Como não se deixar abater e intoxicar pela ilusão de profundidade criada por essa linguagem? Traduzido em linguagem comum, um texto filosófico esvazia-se estranhamente. Seria preciso submeter todos a essa prova. O fascínio exercido pela linguagem explica, na minha opinião, o sucesso de Heidegger, Manipulador sem igual, ele possui um verdadeiro gênio verbal que o leva, contudo, longe demais. A linguagem assume uma importância vertiginosa.'

(Cioran - Entrevistas com Sylvie Jaudeau)

2009-11-27T22:20:00.000-08:00

Anger is an energy.

dois mil e nove sem bússola

2009-11-26T11:00:00.000-08:00

Estamos em novembro. Dois mil e nove em seus estertores finais. Querendo ou não, flagro-me fazendo um balanço algo arbitrário do que foi este ano e chego a uma conclusão - provisória, como a maioria das conclusões: foi um ano triste. Vivi coisas muito alegres, conheci pessoas e lugares agradáveis e fascinantes que devem fazer parte da minha vida daqui por diante. Ainda assim, um ano triste. Principalmente pelos descaminhos profissionais (um na verdade, mas dos grandes), pelas decepções afetivas (sensação de incompletude, abstrações excessivas e afobações de minha parte são os motivos que me ocorrem) e potencialidades que não desabrocharam (de certa maneira, pelos mesmos motivos das afetividades mutiladas (!?)). Muitas portas, talvez... poucas escancaradas, algumas entreabertas, muitas espiadelas por frestas que não eram para o meu olhar.

De qualquer maneira, ainda há dezembro quase aqui, no presente. A ele, o benefício da dúvida, claro.

Vamos lá.

A busca continua.

Algo diferente sob o sol (quando há)... de Porto Alegre

2009-10-26T07:47:00.000-07:00

Tapeçaria da Memória

Oficina de Produção de Textos Autobiográficos
Orientação e Organização – Fabio Bortolazzo Pinto

As Confissões(398 a.C.) de Santo Agostinho são consideradas 'o primeiro texto autobiográfico do ocidente'. Nesta obra, o célebre religioso argelino já coloca aquelas que continuam sendo as questões mais importantes para o estabelecimento de uma reflexão existencial cronologicamente estruturada. 'O que é o tempo?' e 'Qual a natureza da memória?' são algumas das perguntas que norteiam não apenas a rememoração de Agostinho mas a de todos aqueles que produziram e pensaram sobre o ato autobiográfico (resumidamente: a atitude de lembrar e registrar os acontecimentos da própria vida). São também questões como essas que serão abordadas na Oficina de Produção de Textos Autobiográficos intitulada 'Tapeçaria da Memória'.
A idéia, partindo de tais questões, é estimular a reflexão acerca da história de vida, produzindo a partir de lembranças e referências tanto objetivas quanto subjetivas textos que tornem mais palpável(eis) a(s) razão(ões) da existência.
Partindo da análise de objetos significativos e símbolos internalizados pelos indivíduos participantes, a oficina visa a organização cronológica dos fatos mais importantes de cada uma das vidas apresentadas e analisadas durante o processo e a construção de textos que equacionem tanto as experiências mais íntimas quanto aquelas que dizem respeito ao papel, seja como agente ou testemunha, do processo histórico. Pretende-se trabalhar, pois, efetivamente, na elaboração e/ou reformulação de textos memorialísticos (autobiografia, diário, etc) que descerrem para o próprio autor e seus potenciais leitores a evidência de que cada história de vida tem um significado importante não somente para aquele que a experiencia mas como parte de uma história maior, que diz respeito a todos. O processo de rememoração e registro das experiências vivenciadas passa essencialmente pela construção de um ‘acervo de lembranças significativas’.
Sendo assim, no primeiro momento da Oficina a ideia é, através do relato oral, da coleta de imagens, objetos e todo e qualquer indício material ou simplesmente sinestésico da passagem do tempo, juntar as peças, ‘enrolar o novelo de linhas dispersas’ que será desenrolado organizadamente para compor a tessitura da ‘história de vida’ de cada participante. Nos primeiros encontros, portanto, o trabalho será o de desinibir os participantes (não confundir com terapia de grupo) e estimular o relato oral acerca dos fatos que lhes parecerem relevantes de sua própria existência. Na dinâmica destes relatos já deve surgir a interação e, consequentemente, a identificação e o debate acerca das visões de mundo apresentadas. No segundo momento da oficina será priorizada a análise dos objetos que, de alguma forma, materializam a existência de cada participante. Estes elementos devem funcionar como a base, a superfície em que serão dispostos os ‘fios’ da memória mais subjetiva. Descrever e justificar a importância destes objetos será o primeiro contato dos participantes com a escrita propriamente dita. Entre aquilo que elaboraram e o que vai sendo registrado, uma série de questões estruturais/formais devem surgir. É o momento em que tais questões serão abordadas e discutidas pelo grupo. Na terceira parte, por assim dizer, da Oficina, o foco será a ampliação do horizonte da memória, quer dizer, a inserção do íntimo, do ‘privado’ no contexto maior do convívio social e do consumo de informações: através de crônicas, notícias de jornal, registros históricos e literários (imediatamente associáveis ao período vivido pelos participantes) será feita a apreciação oral e escrita destes registros. O quarto momento será o de juntar, tecendo enfim num registro memorialístico amplo e significativo para cada um dos participantes, no formato que pareça mais adequado, um único texto, a ser lido, debatido e avaliado por todos. O quinto e último passo será aquele em que se buscará definir, se for o caso, a maneira como estes textos serão veiculados, expostos a um público maior, concluindo, assim, o processo de reflexão, construção e registro do trabalho desenvolvido na Oficina.

Tapeçaria da Memória – Oficina de Produção de Textos Autobiográficos

Quartas (18:00 as 20:00) ou quintas (16:00 as 18:00), de 18/19 de novembro a 21/22 de abril (intervalo de férias durante o mês de fevereiro)

Investimento mensal: R$ 180,00 (4 encontros por mês)

Local: Palavraria - Livraria-Café
Rua Vasco da Gama, 165 - Bom Fim
90420-111 - Porto Alegre
Telefone 051 32684260
palavraria@palavraria.com.br
www.palavraria.com.br

Fabio Bortolazzo Pinto é Mestre em Literaturas de Língua Portuguesa pela UFRGS; autor da dissertação intitulada A ficção não é o que parece: autobiografia, cinematographia e escrita diarística em três romances de Carlos Sussekind http://www.lume.ufrgs.br/handle/10183/8576 Professor de Literatura do Ensino Médio no Colégio Província de São Pedro e nos Cursos Pré-Vestibular Meta e Matéria Prima (Caxias do Sul); Responsável pelo Prefácio, Posfácio e Notas de A Correspondência de Fradique Mendes de Eça de Queirós (L&PM), A Carteira de Meu Tio e O Moço Loiro de Joaquim Manuel de Macedo (L&PM). Também mantém (i)rregularmente atualizado um blog: http://tudorelevante.blogspot.com/

Fazer o que se gosta

2009-10-24T06:47:00.000-07:00

Sou professor há três anos (segundo alguns amigos que praticam o ofício há bem mais tempo, só com seis, sete anos de docência é que se aprende realmente como dar uma boa aula) e confesso que a atividade já não me traz tanta satisfação. O primeiro ano foi terrível: insegurança, didática nenhuma, preparação de aulas a partir do zero, noites em claro, constrangimento e pouco domínio de palco (sim, uma das coisas mais certas a respeito de 'ser professor' é a de que se está num palco, atuando diante de um público na maioria das vezes pouco interessado - é preciso ter impostação vocal, total noção do espaço cênico, saber usar o corpo, etc). O segundo ano foi maravilhoso. Perdi toda e qualquer vergonha de ocupar a posição, desenvolvi um 'estilo' ou algo parecido de dar aula (que consiste basicamente em associar todo e qualquer conhecimento àquele que é a base da 'disciplina' que me cabe, Literatura, e em uma exploração do estranhamento que, imagino, minha figura, minha voz e meus trejeitos causam na audiência). Enfim, o segundo ano como professor foi de descoberta e prazer. O terceiro, este que se encaminha pro final, além de várias decepções fora da sala de aula, trouxe-me uma vontade de tentar outras coisas, outro tipo de abordagem. O post seguinte talvez esclareça o que estou dizendo.

a lição mais difícil e mais simples de todas

2009-07-19T01:57:00.000-07:00

A liberdade de ver os outros
David Foster Wallace

Um dos escritores mais admirados de sua geração, o americano David Foster Wallace se suicidou em setembro de 2008, aos 46 anos, enforcando-se. Este texto foi tirado de seu discurso de paraninfo para formandos do Kenyon College, há cinco anos.

Dois peixinhos estão nadando juntos e cruzam com um peixe mais velho, nadando em sentido contrário. Ele os cumprimenta e diz:

- Bom dia, meninos. Como está a água?

Os dois peixinhos nadam mais um pouco, até que um deles olha para o outro e pergunta:

- Água? Que diabo é isso?

Não se preocupem, não pretendo me apresentar a vocês como o peixe mais velho e sábio que explica o que é água ao peixe mais novo. Não sou um peixe velho e sábio. O ponto central da história dos peixes é que a realidade mais óbvia, ubíqua e vital costuma ser a mais difícil de ser reconhecida. Enunciada dessa forma, a frase soa como uma platitude mas é fato que, nas trincheiras do dia-a-dia da existência adulta, lugares comuns banais podem adquirir uma importância de vida ou morte.

Boa parte das certezas que carrego comigo acabam se revelando totalmente equivocadas e ilusórias. Vou dar como exemplo uma de minhas convicções automáticas: tudo à minha volta respalda a crença profunda de que eu sou o centro absoluto do universo, de que sou a pessoa mais real, mais vital e essencial a viver hoje. Raramente mencionamos esse egocentrismo natural e básico, pois parece socialmente repulsivo, mas no fundo ele é familiar a todos nós. Ele faz parte de nossa configuração padrão, vem impresso em nossos circuitos ao nascermos.

Querem ver? Todas as experiências pelas quais vocês passaram tiveram, sempre, um ponto central absoluto: vocês mesmos. O mundo que se apresenta para ser experimentado está diante de vocês, ou atrás, à esquerda ou à direita, na sua tevê, no seu monitor, ou onde for. Os pensamentos e sentimentos dos outros precisam achar um caminho para serem captados, enquanto o que vocês sentem e pensam é imediato, urgente, real.

Não pensem que estou me preparando para fazer um sermão sobre compaixão, desprendimento ou outras "virtudes". Essa não é uma questão de virtude - trata-se de optar por tentar alterar minha configuração padrão original, impressa nos meus circuitos. Significa optar por me libertar desse egocentrismo profundo e literal que me faz ver e interpretar absolutamente tudo pelas lentes do meu ser.

Num ambiente de excelência acadêmica, cabe a pergunta: quanto do esforço em adequar a nossa configuração padrão exige de sabedoria ou de intelecto? A pergunta é capciosa. O risco maior de uma formação acadêmica - pelo menos no meu caso - é que ela reforça a tendência a intelectualizar demais as questões, a se perder em argumentos abstratos, em vez de simplesmente prestar atenção ao que está ocorrendo bem na minha frente.

Estou certo de que vocês já perceberam o quanto é difícil permanecer alerta e atento, em vez de hipnotizado pelo constante monólogo que travamos em nossas cabeças. Só vinte anos depois da minha formatura vim a entender que o surrado clichê de "ensinar os alunos como pensar" é, na verdade, uma simplificação de uma idéia bem mais profunda e séria. "Aprender a pensar" significa aprender como exercer algum controle sobre como e o que cada um pensa. Significa ter plena consciência do que escolher como alvo de atenção e pensamento. Se vocês não conseguirem fazer esse tipo de escolha na vida adulta, estarão totalmente à deriva. Lembrem o velho clichê: "A mente é um excelente servo, mas um senhorio terrível." Como tantos clichês, também esse soa inconvincente e sem graça. Mas ele expressa uma grande e terrível verdade. Não é coincidência que adultos que se suicidam com armas de fogo quase sempre o façam com um tiro na cabeça. Só que, no fundo, a maioria desses suicidas já estava morta muito antes de apertar o gatilho.

Acredito que a essência de uma educação na área de humanas, eliminadas todas as bobagens e patacoadas que vêm junto, deveria contemplar o seguinte ensinamento: como percorrer uma confortável, próspera e respeitável vida adulta sem já estar morto, inconsciente, escravizado pela nossa configuração padrão - a de sermos singularmente, completamente, imperialmente sós. Isso também parece outra hipérbole, mais uma abstração oca. Sejamos concretos então. O fato cru é que vocês, graduandos, ainda não têm a mais vaga idéia do significado real do que seja viver um dia após o outro. Existem grandes nacos da vida adulta sobre os quais ninguém fala em discursos de formatura. Um desses nacos envolve tédio, rotina e frustração mesquinha. Vou dar um exemplo prosaico imaginando um dia qualquer do futuro. Você acordou de manhã, foi para seu prestigiado emprego, suou a camisa por nove ou dez horas e, ao final do dia, está cansado, estressado, e tudo que deseja é chegar em casa, comer um bom prato de comida, talvez relaxar por umas horas, e depois ir para cama, porque terá de acordar cedo e fazer tudo de novo. Mas aí lembra que não tem comida na geladeira. Você não teve tempo de fazer compras naquela semana, e agora precisa entrar no carro e ir ao supermercado. Nesse final de dia, o trânsito está uma lástima. Quando você finalmente chega lá, o supermercado está lotado, horrivelmente iluminado com lâmpadas fluorescentes e impregnado de uma música ambiente de matar. É o último lugar do mundo onde você gostaria de estar, mas não dá para entrar e sair rapidinho: é preciso percorrer todos aqueles corredores superiluminados para encontrar o que procura, e manobrar seu carrinho de compras de rodinhas emperradas entre todas aquelas outras pessoas cansadas e apressadas com seus próprios carrinhos de compras. E, claro, há também aqueles idosos que não saem da frente, e as pessoas desnorteadas, e os adolescentes hiperativos que bloqueiam o corredor, e você tem que ranger os dentes, tentar ser educado, e pedir licença para que o deixem passar. Por fim, com todos os suprimentos no carrinho, percebe que, como não há caixas suficientes funcionando, a fila é imensa, o que é absurdo e irritante, mas você não pode descarregar toda a fúria na pobre da caixa que está à beira de um ataque de nervos. De qualquer modo, você acaba chegando à caixa, paga por sua comida e espera até que o cheque ou o cartão seja autenticado pela máquina, e depois ouve um "boa noite, volte sempre" numa voz que tem o som absoluto da morte. Na volta para casa, o trânsito está lento, pesado etc. e tal. É num momento corriqueiro e desprezível como esse que emerge a questão fundamental da escolha. O engarrafamento, os corredores lotados e as longas filas no supermercado me dão tempo de pensar. Se eu não tomar uma decisão consciente sobre como pensar a situação, ficarei irritado cada vez que for comprar comida, porque minha configuração padrão me leva a pensar que situações assim dizem respeito a mim, a minha fome, minha fadiga, meu desejo de chegar logo em casa.

Parecerá sempre que as outras pessoas não passam de estorvos.

E quem são elas, aliás?

Quão repulsiva é a maioria, quão bovinas, e inexpressivas e desumanas parecem ser as da fila da caixa, quão enervantes e rudes as que falam alto nos celulares.

Também posso passar o tempo no congestionamento zangado e indignado com todas essas vans, e utilitários e caminhões enormes e estúpidos, bloqueando as pistas, queimando seus imensos tanques de gasolina, egoístas e perdulários. Posso me aborrecer com os adesivos patrióticos ou religiosos, que sempre parecem estar nos automóveis mais potentes, dirigidos pelos motoristas mais feios, desatenciosos e agressivos, que costumam falar no celular enquanto fecham os outros, só para avançar uns 20 metros idiotas no engarrafamento. Ou posso me deter sobre como os filhos dos nossos filhos nos desprezarão por desperdiçarmos todo o combustível do futuro, e provavelmente estragarmos o clima, e quão mal-acostumados e estúpidos e repugnantes todos nós somos, e como tudo isso é simplesmente pavoroso etc. e tal. Se opto conscientemente por seguir essa linha de pensamento, ótimo, muitos de nós somos assim - só que pensar dessa maneira tende a ser tão automático que sequer precisa ser uma opção. Ela deriva da minha configuração padrão.

Mas existem outras formas de pensar. Posso, por exemplo, me forçar a aceitar a possibilidade de que os outros na fila do supermercado estão tão entediados e frustrados quanto eu, e, no cômputo geral, algumas dessas pessoas provavelmente têm vidas bem mais difíceis, tediosas ou dolorosas do que eu. Fazer isso é difícil, requer força de vontade e empenho mental. Se vocês forem como eu, alguns dias não conseguirão fazê-lo, ou simplesmente não estarão a fim. Mas, na maioria dos dias, se estiverem atentos o bastante para escolher, poderão preferir olhar melhor para essa mulher gorducha, inexpressiva e estressada que acabou de berrar com a filhinha na fila da caixa. Talvez ela não seja habitualmente assim. Talvez ela tenha passado as três últimas noites em claro, segurando a mão do marido que está morrendo. Ou talvez essa mulher seja a funcionária mal remunerada do Departamento de Trânsito que, ontem mesmo, por meio de um pequeno gesto de bondade burocrática, ajudou algum conhecido seu a resolver um problema insolúvel de documentação. Claro que nada disso é provável, mas tampouco é impossível.

Tudo depende do que vocês queiram levar em conta. Se estiverem automaticamente convictos de conhecerem toda a realidade, vocês, assim como eu, não levarão em conta possibilidades que não sejam inúteis e irritantes. Mas, se vocês aprenderam como pensar, saberão que têm outras opções. Está ao alcance de vocês vivenciarem uma situação "inferno do consumidor" não apenas como significativa, mas como iluminada pela mesma força que acendeu as estrelas.

Relevem o tom aparentemente místico.

A única coisa verdadeira, com V maiúsculo, é que vocês precisam decidir conscientemente o que, na vida, tem significado e o que não tem. Na trincheira do dia-a-dia, não há lugar para o ateísmo. Não existe algo como "não venerar". Todo mundo venera. A única opção que temos é decidir o que venerar. E o motivo para escolhermos algum tipo de Deus ou ente espiritual para venerar - seja Jesus Cristo, Alá ou Jeová, ou algum conjunto inviolável de princípios éticos - é que todo outro objeto de veneração te engolirá vivo.

Quem venerar o dinheiro e extrair dos bens materiais o sentido de sua vida nunca achará que tem o suficiente. Aquele que venerar seu próprio corpo e beleza, e o fato de ser sexy, sempre se sentirá feio - e quando o tempo e a idade começarem a se manifestar, morrerá um milhão de mortes antes de ser efetivamente enterrado.

No fundo, sabemos de tudo isso, que está no coração de mitos, provérbios, clichês, epigramas e parábolas. Ao venerar o poder, você se sentirá fraco e amedrontado, e precisará de ainda mais poder sobre os outros para afastar o medo. Venerando o intelecto, sendo visto como inteligente, acabará se sentindo burro, um farsante na iminência de ser desmascarado. E assim por diante. O insidioso dessas formas de veneração não está em serem pecaminosas - e sim em serem inconscientes. São o tipo de veneração em direção à qual você vai se acomodando quase que por gravidade, dia após dia. Você se torna mais seletivo em relação ao que quer ver, ao que valorizar, sem ter plena consciência de que está fazendo uma escolha. O mundo jamais o desencorajará de operar na configuração padrão, porque o mundo dos homens, do dinheiro e do poder segue sua marcha alimentado pelo medo, pelo desprezo e pela veneração que cada um faz de si mesmo. A nossa cultura consegue canalizar essas forças de modo a produzir riqueza, conforto e liberdade pessoal. Ela nos dá a liberdade de sermos senhores de minúsculos reinados individuais, do tamanho de nossas caveiras, onde reinamos sozinhos. Esse tipo de liberdade tem méritos. Mas existem outros tipos de liberdade. Sobre a liberdade mais preciosa, vocês pouco ouvirão no grande mundo adulto movido a sucesso e exibicionismo.

A liberdade verdadeira envolve atenção, consciência, disciplina, esforço e capacidade de efetivamente se importar com os outros - no cotidiano, de forma trivial, talvez medíocre, e certamente pouco excitante. Essa é a liberdade real. A alternativa é a torturante sensação de ter tido e perdido alguma coisa infinita. Pensem de tudo isso o que quiserem. Mas não descartem o que ouviram como um sermão cheio de certezas. Nada disso envolve moralidade, religião ou dogma. Nem questões grandiosas sobre a vida depois da morte.

A verdade com V maiúsculo diz respeito à vida antes da morte. Diz respeito a chegar aos 30 anos, ou talvez aos 50, sem querer dar um tiro na própria cabeça. Diz respeito à consciência - consciência de que o real e o essencial estão escondidos na obviedade ao nosso redor - daquilo que devemos lembrar, repetindo sempre: "Isto é água, isto é água." É extremamente difícil lembrar disso, e permanecer consciente e vivo, um dia depois do outro.

Qualquer noite única, com vento.

2009-07-17T22:44:00.001-07:00

Pode ser onze de julho a.c.

Venta , venta muito, venta sempre.

Noite desde muito cedo.

Quão propício ao crime e à pacificação dos instintos.

Convém assassinar-me com rapidez e calma. Gentilmente, numa dança breve.

Maciez e cura.

Ser o vento imparcial e constante do dia onze de julho a. d., que ninguém viu de onde veio, e era tudo.

Desde a partir de então.

Tener um bigote...

2009-06-28T00:13:00.000-07:00

Para quem nasceu nos anos 70, como eu, e teve contato com a cultura de massa - e nem tanto - durante a pré-adolescência, creio que podem vir à mente, em se tratando de um adereço tão peculiar e corriqueiro como o bigode, duas referências: Nietzsche e Village People. Ok, pode ser só meu caso, mas esta relação é assim mesmo, esquizóide. O fato é que durante a semana desfilei de bigode e mosca (não sei se existe um termo mais atual para aquele tufo de pêlos que cresce embaixo do lábio inferior), com o agravante que resolvi torcer as pontas do bigode à moda Dali e, mais modestamente, Eça de Queirós. Confesso que me senti poderoso. Nem todo mundo tem a coragem de portar um bigode. Os sujeitos de trinta anos preferem a barba, bem mais aceita nos dias de hoje, ou o cavanhaque, que o 'grunge' (sic) nos permite desde os anos noventa. Mas o bigode é outra coisa. Não é apenas um adereço, é todo um universo. Fui chamado de 'italiano', 'renato russo' (para minha tristeza) e de Zorro. Tudo vale a pena, se o bigode não é pequeno. Se me permite Nelson Rodrigues, eis o que eu queria dizer: não é tanto o bigode que importa, mas a sensação de, por algum tempo, comungar com Mandrake, Dr. Estranho e ser tão cafona e ambíguo quanto Thomas Magnum. Sim, causa estranheza, mas é parte da identidade que vamos perdendo, aos poucos, curvando a espinha aos dogmas da estética contemporânea. De qualquer forma, acessar o link abaixo explica um pouco aquilo que as palavras não alcançam acerca do bigode. Na verdade nem é pra tanto, mas escrever algo profundo também não. Não neste blogue.
http://www.youtube.com/watch?v=KNEaSf4_0Jc

Por gentileza, me excomunguem!!!

2009-03-09T08:52:00.000-07:00

Queria escrever algo sobre a excomunhão dos médicos que realizaram o aborto na menina de nove anos, no Recife, bem como a de sua mãe. Para a minha sorte, e a dos improváveis leitores deste blog, Rafael Limberger disse tudo na newsletter virtual de 06/03/2009 do periódico 'Capital Gaúcha' (http://www.capitalgaucha.com.br/):

A excomunhão

A excomunhão da mãe dos médicos envolvidos no aborto da menina de nove anos que havia sido engravidada pelo pai após ser estuprada pelo mesmo revela uma face constrangedora de uma instituição milenar como a Igreja Católica. E comprova, mais uma vez, que o poder religioso NUNCA deve estar junto com o controle temporal do Estado.
Não foi divulgado qual a crença religiosa da mãe da menina (se é que tem alguma) mas imagine qual o impacto dessa atitude do bispo de Recife e de Olinda, Dom José Cardoso Sobrinho, na vida dessas pessoas se elas foram religiosas, ao excomungá-las.
Segundo o religioso, o ato de tirar uma vida inocente é contra a Lei de Deus, portanto, está acima da lei dos homens. Mas as questões que ficam são:1- O risco de tanto a menina como o filho morrerem durante a gestação era enorme. O bispo de Olinda quer proteger a vida. Mas, caso a menina viesse a morrer em decorrência de uma ordem religiosa, o Dom José Cardoso Sobrinho seria excomungado também?
2- Como essa menina de nove anos iria explicar para o filho que o pai dele também é o avô? Ela teria condições psicológicas para isso?
3- Porque o pai estuprador não foi excomungado? Porque o religioso não condena a atitude do criminoso ao invés de focar sua atenção nas pessoas que estão agindo conforme a Lei?
São casos como esse que revelam a face mais conservadora, para não dizer retrógrada, da Igreja Católica. Será que essas atitudes irão renovar a fé dos fiéis?
Claro, as instituições religiosas têm o direito, e o dever, de defender aquilo que pregam. Só fica complicado a sociedade e os leigos entenderem porque o lado mais fraco, no caso a mulher, sempre parece ser prejudicada. Estupro é um crime hediondo, crinimalmente e moralmente falando, e os padres deveriam ser os primeiros a defender o prejudicado, nao excomungar quem está querendo proteger uma criança de nove anos.

Rafael Limberger

É isso aí.

Nada a acrescentar, só a pedir: senhores inquisidores, por favor, me excomunguem pois, cada vez mais, tenho vergonha de ter sido batizado.

Antecipo agradecimentos.

Betty Blue

2008-11-03T06:43:00.000-08:00

Um dos melhores filmes dos anos 80. Uma das melhores trilhas também. Confira.
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2008-10-14T18:11:00.000-07:00

Te quero te quero
querendo quero bem
quero te quero
querendo quero bem.
Chiclete chiclete, mastigo dor e dor
clete chiclete,
mastigo dor e dor.

Te choro te choro,chuvinha chuviscou.
Choro te choro,chuvinha chuviscou.
Chamego chamego, me deixa me deixou.
Mego chamego,me deixa me deixou.

A dor a dor, a dor a dor
A dor a dor, a dor a dor
A dor a dor, a dor a dor

Mas eu te espero
porque o grito dos teus olhos é mais
longo que o braço da floresta e aparece atrás
dos montes, dos ventos e dos edifícios
e o brilho do teu riso é mais quente que o sol do meio-dia
e mais e mais e...

Mas eu te espero na porta das manhãs
porque o grito dos teus olhos
é mais e mais e mais
e depois que você partiu
o mel da vida apodreceu na minha boca
apodreceu na minha boca.

(Dor e Dor - Tom Zé)

http://rapidshare.com/files/160727920/Dor_E_Dor.wma.html

2008-08-02T17:17:00.000-07:00

"Pois a desconsideração ou o esquecimento do nariz na história da filosofia merecem um estudo por si sós! Seria inútil procurar reflexões, mesmo que modestas, ou análises dignas desse nome concernentes aos cheiros, aos perfumes, aos aromas nas obras de filosofia dedicadas ao julgamento do paladar, à estética, à análise dos sentimentos, emoções ou percepções artísticas. Tudo para o olho! E uma complacência igualmente para com a orelha, pois esses dois órgãos colocam o mundo à distância, ao contrário do paladar, do tato e do olfato, que supõem a carne e o corpo em sua totalidade.

A imagem e o som dispõem de um status intelectual negado aos sabores, odores e percepções táteis: a boca, o nariz e a pele, não apenas a polpa dos dedos, já tão restritiva, supõem as mucosas e as secreções. Mas, sobretudo, esses três sentidos atestam a animalidade que subsiste no homem: tocar, fungar, farejar, mastigar, engolir, deglutir são operações que invocam a digestão e a defecação, a submissão às necessidades naturais. O nariz é o órgão dos animais que caçam, matam e comem."

ONFRAY, Michel. "Aristipo e 'a volúpia que instiga'". In.: Contra-história da filosofia. 1: as sabedorias antigas. São Paulo: Martins Fontes, 2008. p. 108.

2008-08-02T14:03:00.000-07:00

"O vovô Vicenzo era tão divertido quanto o vovô Javier, mas em outro estilo. Uma vez me contou como se salvou de um naufrágio famoso. Perguntei se ele tinha se safado porque sabia nadar. 'Não, mas que idéia. Sempre tive mais afinidade com as aves do que com os peixes. Mas a verdade é que também não sei voar.' Sua gargalhada florentina ressoava no pátio como um carrilhão. 'E então como foi que você se salvou?' 'Muito simples: perdi o barco em Gênova. Cheguei ao porto meia hora depois daquela partida asquerosamente pontual. Tentei arranjar uma lancha para me levar até o navio (ainda estava à vista). Por sorte fracassei no propósito. Quando soube, dez dias depois, que o buque afundara em pleno oceano, não me veio uma idéia menos egoísta do que festejar com um garrafão de Chianti. Já sei que está errado, que eu devia ter pensado nos outros; hoje não faria isso de novo, mas naquela época eu era muito jovem e ainda não aprendera a ser hipócrita.' E aqui outra gargalhada."

BENEDETTI, Mario. A borra do café. Rio de Janeiro: Record, 1998. p. 19-20.

O segredo musical mais bem guardado de Tânger

2008-05-28T23:07:00.000-07:00

Que me lembre, nunca disse o nome da cidade onde moro a uma certa amiga fisicamente distante. Numa certa conversa, disse que morava em Tânger. Ela riu. E entendeu.

Pois bem: estive, na noite de hoje, em uma casa noturna de Tânger, em companhia de um grande amigo, parceiro de subversões leves. Estávamos lá principalmente pra ver e ouvir a Blazz. Disse a ele: "cara, muito obrigado por me avisar que eles iam tocar. Uma das poucas coisas que me fazem largar o que estiver fazendo e sair de casa é uma apresentação destes caras". Verdade. A primeira vez que assisti os seis (na época, se não me engano, cinco) tocarem foi no estacionamento de um supermercado. Aconteceu totalmente por acaso. Estava trabalhando numa feira do livro (das tantas que proliferam nesta terra) e, no final do expediente, fui vê-los. Tocavam clássicos do jazz contemporâneo, standarts, digamos: Thelonius, Hancock, Coltrane, Ellington, Brubeck, etc., e tocavam tão bem e com tanto entusiasmo que me emocionei. Fiquei até o fim, juntamente com outros dois sujeitos que faziam as vezes de público.
A Blazz é uma banda de jazz. A única, que eu saiba, realmente relevante e em atividade em Tânger. À primeira vista, parecem um grupo de funcionários públicos que saíram da repartição e se reuniram pra tomar um chope e conversar. Aí, sobem no palco, assumem os instrumentos e tocam. Simples assim. Não há apelo visual, pose, discurso bonito no microfone. Sobem no palco e tocam jazz com vontade. O baixo e a bateria parecem ser o pólo mais "animadinho". Volta e meia aceleram o andamento e improvisam. O sax, a flauta e o teclado, ao mesmo tempo em que puxam o pessoal da cozinha de volta aos temas principais, também se soltam e improvisam às vezes sóbria, ás vezes desenfreadamente.
Não sei, mas parece-me que a Blazz continua tocando toda quarta no mesmo lugar onde os vi pela última vez. O lugar se chama "Insano" e fica em frente ao Zaffari da Lima e Silva.
E mais não digo.

Por um palheiro cada vez maior

2008-05-04T20:50:00.000-07:00

"tenho imaginação fértil e gosto de agradar" diz a Leandra Leal no disco do 3 na Massa (que é bem legal, recomendo).

Eu também.

A dor e a delícia das frases ambíguas. A dor está na leitura simplesmente lasciva. A delícia, na aplicação mais geral, extensiva.

Durante um bom tempo busquei essa agulha, que deveria ser única, num palheiro enorme. E encontrei,várias. E todas únicas, no seu momento.

Não há um só amor, foi o que aprendi.

Aquele de que falam tanto, o verdadeiro, o insubstituível, é lenda. Tive esse amor várias vezes. O último volta e meia ainda me dói.

Tudo tem seu tempo e leva o tempo que leva. Não adianta tentar apressar a passagem do amor, estando ele acabado, em frangalhos ou em plena vigência.

Não adianta.

Verdade, o mais recente amor eterno deixou imagens, sons, gostos, cheiros que, a cada vez que são acionados, me deixam com o estômago suspenso (as borboletas na barriga, depois do fim do amor, ou melhor, do fim daquilo que o estrutura concretamente, continuam suspensas, mas congeladas, paradas, empurrando pra cima o diafragma), mas vêm abrandando seu efeito. Graças, principalmente, à decisão que tomei de não procurar mais uma agulha, mas ver o valor da palha que antes me apavorava quando parecia bloquear o alcance a uma agulha inexistente.

Sejamos claros: toda palha pode ser agulha. A eternidade, a perenidade do amor é instável. Pode durar algumas horas, alguns anos, meia dúzia de dias. E isso é fascinante.

Todas as mulheres que amei foram o amor único e eterno. Deixaram sua marca, às vezes sutil, às vezes a ferro, e agradeço-as muito, muito mesmo, por isso.

Todas que amarei também serão esse amor único e eterno.

Por que o amor é uma construção ampla, arejada e cheia de espaços onde se pode encaixar a novidade e o trivial da existência.

Quanto ao sexo, parece-me que o essencial é isso mesmo: imaginação fértil e vontade de agradar.

Sobre Padres Voadores

2008-04-29T20:15:00.000-07:00

A história do padre Adelir de Carli, que resolveu sair de Paranaguá pendurado em mil balões de gás é, certamente, uma das mais excêntricas das tantas que a mídia brasileira divulga diariamente (em três postagens, já é a segunda em que eu falo de mídia, imprensa, etc. O que está acontecendo comigo? Não assino jornal nem vejo muita tevê!). Ainda que, ao que tudo indica, o padre Adelir tenha ido longe demais (literalmente) ao tentar realizar suas fantasias de infância, ele conseguiu, de maneira absolutamente original, entrar para uma minúscula linhagem clerical brasileira. Junto a ele, há pelo menos um outro grande padre voador, Bartolomeu de Gusmão. Na primeira metade do século XVIII, o inventivo jesuíta criou um curioso mecanismo para alcançar o céu sem a mediação de qualquer indulgência. A passarola (imagem acima), como foi batizado o "instrumento de andar pelo ar" projetado por Gusmão era um misto de barco e balão que chegou mesmo a voar, por pouco tempo e sem atingir grande altitude. Foi o bastante, porém, para o padre Bartolomeu entrasse para a história com a alcunha de "Padre Voador" e inspirasse o personagem Bartolomeu Lourenço, de Memorial do Convento, romance do discutível José Saramago.

Enfim, Assis Chateaubriand, dono dos Diários Associados, foi um dos empresários brasileiros com mais horas de vôo acumuladas em sua época.

E daí?

Sei lá, hoje estou meio randômico.

2008-04-27T02:30:00.000-07:00

Guerra de fronteira

As fronteiras ideológicas da Guerra Fria atravessavam países e continentes, separando o “mundo livre” do outro e dos simpatizantes do outro. A não ser que visitasse um país comunista ou freqüentasse algum “aparelho”, você nunca as cruzava. Sequer as via. Independentemente das suas simpatias ou eventuais rebeldias, vivia dentro de um perímetro comum bem definido. Com o fim da Guerra Fria, as fronteiras ideológicas desapareceram e nos vimos dentro de outra macrogeografia, a das fronteiras econômicas. Estas são visíveis demais. Separam bairros, dividem ruas, são fluidas e ondulantes – e no Brasil você as cruza todos os dias. Mais de uma vez por dia você passa por floridas, suíças, bangladeshes, algumas bolívias... E em cada sinal de trânsito que pára, está na Somália.
É impossível proteger estas fronteiras como se protegiam as outras. A grande questão do novo século é como defender seu perímetro pessoal da miséria impaciente e predadora à sua volta. Os americanos não podem ajudar desta vez, a fronteira maluca ziguezagueia dentro dos Estados Unidos também. No Brasil da criminalidade crescente e da bandidagem organizada, as fronteiras econômicas são, cada vez mais, barricadas e terras de ninguém. No fim é uma guerra de contenção, de proteção de perímetros. E os excessos cometidos são defendidos com a velha frase, que foi o adágio definidor do século 20 e ganha força no século 21: os fins justificam as barbaridades. As chacinas de lado a lado, o poder de pequenos tiranos com ou sem uniforme de aterrorizarem o cotidiano de todo o mundo, tudo é permitido porque é uma luta de barreira, onde se repelem ou se forçam tomadas de território, como em qualquer fronteira deflagrada. Cara a cara, nação contra nação.
Há um sentimento generalizado, mesmo que não seja dito, que a maior parte da população do mundo é lixo. Excrescência irrecuperável, condenada a jamais ser outra coisa. Esta não é certamente uma constatação nova e nem qualquer utopista ultrapassado chegou a pensar que o contrário era completamente viável. A novidade é que hoje se admite pensar o mundo a partir dela. Já se pode dormir com ela. A ordem econômica mundial está baseada na inevitabilidade de a maior parte do planeta ser habitada por lixo irreciclável. Ser “politicamente correto” hoje é dizer o que ninguém mais realmente pensa – sobre raças, sobre os pobres, sobre a consciência e compaixão - para não parecer insensível, mas com o entendimento tácito de que só se está preservando uma convenção que a retórica dos bons sentimentos finalmente substituiu totalmente os bons sentimentos. É a intuição destes novos tempos sem remorso que move o entusiasmo crescente do público com a truculência policial na nossa guerra do dia-a-dia. Nem tem sentido discutir se as vítimas mereceram ou não Não existe lixo inocente ou culpado. O que está no lixo é lixo. Demasia. Excesso. Excrescência.

Luis Fernando Veríssimo

(Zero Hora, 29/11/2007)

Enfim, tudo é relevante...

2008-04-24T22:28:00.000-07:00

... menos a cobertura do caso Isabella. No momento em que escrevo, faz mais de uma semana que a imprensa divulga incessantemente qualquer coisa referente ao caso da menina que caiu, foi empurrada, atirada ou coisa assim do alto de um edifício em São Paulo. O fato em si é terrível, claro. Tenho um filho de cinco anos e um pavor enorme me atravessa o corpo inteiro ao imaginar algo semelhante acontecendo com ele. A relevância do episódio é indiscutível. O que não pode ser levado tão em conta é o mórbido carnaval que as redes de televisão têm feito em torno. Primeiro: logo não haverá mais o que extrair do caso. Tudo que se podia explorar já foi explorado. Até a opinião do poodle da vizinha dos pais da tia da madrasta da menina já foi ouvida. Enquanto a(s) culpa(s) não for(em) provada(s) há praticamente nada a ainda ser dito. Em outras palavras, pode-se contar as horas, os minutos, para que qualquer outro crime, escândalo ou festividade nacional ocupe o lugar do caso no interesse das emissoras e do público. Segundo: desconfio que não se pode confiar em nada que seja veiculado na imprensa brasileira. Se o menos lido dos jornais está comprometido com alguma instância de poder (econômico, principalmente) quem dirá a emissora que bate recordes de audiência. Este comprometimento torna a imparcialidade jornalística uma piada. De forma que a imprensa brasileira, para mim, é irrelevante quando se apresenta como veículo de qualquer tipo de verdade. E sendo assim, o caso Isabella, este que foi construído, montado hora a hora diante dos olhos ávidos do país inteiro é absolutamente desimportante. Quem duvida, por favor, pergunte daqui a dois meses o nome da avó materna de Isabella para aquele colega de trabalho que acompanhou todos os detalhes do caso pela tv. Se ele ainda souber, favor desconsiderar-me.