Ela não viu a lua depois da chuva.
Seu estado de irritação impediu meu aviso.
É muita coisa pra se ver: a lua depois da chuva, no meio do céu, brilhando e dizendo "sim, as coisas sempre recomeçam, a vida dá voltas, o mundo antes de acabar sempre começa de novo".
Fechei a janela pra não olhar sozinho aquela lua no meio do céu. Será que um dia ela vai descobrir a profundidade desse ato de amor?
Fernando Pessoa escrevia em pé, numa mesinha redonda, no maior desconforto possível. Escrevia pra não pensar, pra calar por instantes as vozes que o alucinavam. Talvez escrevesse de olhos fechados, psicografando realmente, sem fingir que o fazia. Vejo Fernando Pessoa em pé, os braços cada vez mais longos, os cantos da boca repuxados pra baixo, escandindo, medindo, destacando as sílabas, atento a isso e ao tamanho da letra, do papel, à cor da tinta e, finalmente, quase ao fim do último verso, à idéia que lhe era berrada aos ouvidos sabe-se lá por quem.
Como o sol refletido no chão da despensa filtrado através do vidro da janela como uma árvore que não se vê e que está ali fora ao lado do canteiro de rosas brancas crescendo à revelia como achar que a partida é a melhor parte da viagem como olhar para o chão e ver os próprios pés andando como sentir na mão no meio da mais longa palestra uma parte muito especial de alguém muito especial como pedras empilhadas há muito tempo e o musgo da chuva entre elas como frase que pode ser entendida em dois ou três ou quatro sentidos de trás pra frente ou pro lado.
